Hier, j'ai trouvé par hasard un blog qui me plaît

Dessus il y avait ceci :

Un mot pour un autre

L'autre jour, mon ami Philippe m'a dit:

«Je me sens tout périmé. Complètement à côté de mes bombes.
Une fois n'est pas bitume, le pèlerin m'a prescrit des anxiomythiques.
Il pense que c'est la brise de la quarantaine.
Que c'est pour ça que je fais une répression morveuse.
La nuit, je n'arrive pas à chérir, je fais des trous noirs, je pense au calé, je pense à ma scie. Je me dis que si j'étais à refaire, je me vendrais tout autrement.»

Ça m'a plu et j'ai voulu jouer avec.
J'ai envoyé, en réponse, ceci :

Et alors, pourquoi à moi, l'ami Philippe, il a dit :
« Je me sens tout périnée. Complètement la tête dans le cul.
Une fois n’est pas couture, le gastropode m’a dit : faut suturer !
Il pense que c’est l’abus de morts subites gravelé par les cuisses de gargouilles.
Que c’est pour ça que je fais des reflux sulfuriques par voies non navigables.
La nuit, je n’arrive pas à lisoter, le jour j’ai des présences sataniques et toujours, je pense au futur, à mes étoiles, à mes noces dragées.
Je me dis que si j’allais à revers, les poils de l’adultère me repousseraient là où Satan va pas. »

Martine est grave sur les tombes

Martine s'ennuyait.
Alors elle s'est rendue ce soir sur la toute petite-petite tombe de son père et de sa mère, incinérés voici un an, tous deux ayant filé l'un l'autre, sans véritablement crier gare, à trois semaines d'écart...
Mais la vieillesse, pourtant "naturelle" désormais, demeure impardonnable.
On s'en fout papa ! On s'en fout maman !
Un soleil de feu se couchait vaguement. J'avais trop chaud papa !
Alors, je me suis assise sur votre petite stèle, ma seule propriété, et j'ai allumé ma trentième Camel, tout en continuant de penser à vous.

Trois roses pour vous, papa maman.
Pour dire qu'il n'y a pas d'oubli possible.
Et ça sur un bristol :

Merci pour le présent.
Merci pour le passé.
Et merci pour l'incertain avenir.