L'affabulette

2012-02-12T18:57:00.000-08:00

Retrouvailles

2012-02-11T04:13:00.000-08:00

8 février 2012/Aix-en-Provence

Une assiette de Noël à tous ceux que j'aime

2011-12-23T11:52:00.000-08:00

Je viens de la savourer !

C'est une belle entrée.
Vite fait, très bon !

Asperges vapeur, Saint-Jacques citronnées vinaigrées au balsamique, juste "retournées" avant dans très peu de graisse de canard + sel-poivre et presque crues), deux gambas idem, des lactaires maison en bordure d'assiette.
En déco : feuilles d'endive et tranches de courgettes cuites vapeur.

Fahrenheit 451/Pilon/Rentrée littéraire

2011-09-11T04:34:00.000-07:00

Ce que l'on détruit vraiment

Comme chaque année en septembre, les livres déferlent, décourageants par leur profusion. Il suffit de multiplier le nombre de titres par le premier tirage pour songer au fameux et néanmoins incontournable "pilon".

Ce qui se détruit par tonnes au pilon chaque année ce n’est pas « 110 millions de livres », ce sont tout d'abord des tonnes de papier : ce ne sont que des tonnes de papier... Et quelques autres broutilles : par exemple le travail de ceux qui le fabriquent, qui l'impriment, le transportent, etc.
Ce qui se détruit là, ce n'est pas le travail, l'intelligence, ou le talent des auteurs.
C'est juste celui des gens qui fabriquent la pâte à papier et font tourner les rotatives.
C'est aussi et encore, d'une autre manière, celui de la nature : celle qui, au début et au principe de tout, fournit la matière première.
(Qu'on me comprenne bien : je n'oppose en aucun cas les uns avec les autres).
Et c’est bien cela qui est inquiétant, alarmant : le travail matériel des humains (épuisable), le "travail" matériel de la nature (épuisable) sont tenus pour quantités négligeables.
Ce n'est "que" cela que l'on dirige vers ce redoutable "pilon", là où le sens (le bon sens) lui même bute, s'abîme.

Mais le bon sens et l'émoi ne sont pas toujours de bon conseil...

Que tous ceux qui versent des larmes de crocodile sur ce spectacle, certes saisissant et parfaitement révoltant, s'attardent un instant sur cette question :
Que feraient-ils donc de ces 110 millions de volumes si on leur demandait de les prendre en charge ? Qui, imaginent-ils, pourrait le faire ? Et surtout pourquoi ?
Les bibliothèques elles-mêmes détruisent des volumes en grande quantité et suppriment leurs ateliers de reliure-réparation, brisant au passage des métiers qualifiés...

Alors que faire de ces "surplus" ? Les donner à lire sans tri, sans critique, sans discernement à des non lecteurs qui n'en veulent pas ? On voit par là que ce n'est pas la solution.

Chaque année, je donne pas mal de livres à mes amis d'Amnesty International qui tirent de leurs "Foires aux livres" quelques subsides pour la cause que l'on sait.
Ils croulent sous les dons et se mettent minables, une fois l'affaire bouclée, pour charrier et stocker l'instockable !
Les textes, eux, subsistent et subsisteront s'ils ont de le faire, ne nous en faisons pas trop pour eux. Proust, Joyce, Faulkner ou Lucrèce sont indestructibles : il y a lurette qu'ils ont rencontré leur public. Les nouveaux auteurs aussi, je le maintiens.
Et, pour les nouvelles générations susceptibles de s'emporter pour eux, leurs livres sont et restent pour partie disponibles !
Mais les forêts, elles, trépassent.
Et les "petites mains", qui fabriquent cette matière, puis impriment les millions de pages (même si ce n'est que 35 h par semaine en échange d'un petit millier d'euros !), reprennent tous les soirs leur trains de banlieue avec, entre les mains, parfois un livre, parfois autre chose, parfois rien.

Qu’est-ce qu’un livre ?
Deux choses rigoureusement et strictement distinctes : d'abord de la pâte à papier, broyée puis façonnée en maintes étapes, de l'encre mise en œuvre par des tas de gens sur d'énormes machines - elles aussi forcément produites quelque part d'une part -
PUIS, ensuite seulement, un "produit immatériel", une "œuvre de l'esprit", d'autre part.

Pourquoi confondre ce qui n'est, par nature, pas "confusible", ou pas encore ?

Il en va des stratégies commerciales de l'édition et de la "mécanique de la production" comme il en va de l'impuissance généralisée face aux "surproductions" ! Qu'elles soient de lait, de patates ou de toute autre denrée, il faut détruire !
Que les logiques de production en arrivent là est la seule chose qui doit nous alarmer.

Sans distinguer entre les denrées (livres ou pas livres, patates ou côtelettes de porc), j'insiste sur ce point.
Espérons au moins que tout cela est soigneusement recyclé, oui, RE-CY-CLé. Même en papier cul, aussi cher qu'un livre si l'on veut bien y penser.
Ce papier nous est donc revendu deux fois : On s'est régalé avec le dernier Goncourt dont le prix de vente intègre tous les coûts de production ?
Ben on y revient pour la chute du beau roman : le surplus nous sera vendu en P-cul.
Ça fait encore plus cher le bouquin !

Le monde entier est devenu un gigantesque tube digestif dont les sucs gastriques broient impitoyablement humains, animaux, végétaux, minéraux : toutes les ressources de la vie sur la planète en somme.

Dès lors, je ne vois vraiment pas pourquoi le fait qu'il y ait marqué, "Chateaubriand", "Molière", "Duras" ou "Lacan" sur l'emballage d'un livre permettrait à cet ordinaire nutriment d'échapper à la règle commune, je veux dire à la loi d'airain en vigueur partout ailleurs. Une entreprise de destruction massive.

Un "papier", pas si vieux que ça sur un métier du livre.

2011-08-25T02:59:00.001-07:00

Dico dingo/Journal d'un être/extrait

2011-08-21T03:50:00.000-07:00

Dans les synonymes de mon ordinateur, à "Femme", il y a, en tête de liste, "épouse". C'est drôle parce que, à "Homme", il n'y a pas "époux", le mot-même n'est pas ici envisagé.

À croire que les femmes épousent des chaises ! Et ce n'est pas si faux, au fond...

En fait à "Homme", il y a "bonhomme" : c'est guère mieux. Mais, dès le troisième synonyme, l'homme devient un "être" ! Mais, juste avant, un "mari". Tout finit par arriver… Et lorsqu'on est un être aussi exquis, que peut-il vous arriver de mieux que d'être un "mari", n’est-ce-pas ?

Alors qu'un homme peut être un "amant", il ne semble pas envisagé qu'une femme puisse être une "maîtresse". C'est comme ça, c'est le lot du dictionnaire. Elles sera une "sauterelle", une "nana", une "beauté" (pas de "laideron" à l'horizon), un "dragon", un "tonneau". À "nana", elle aura pour autres synonymes, les insignes avantages de "souris" et de "bonne femme". Et puis, en queue de liste - enfin ! - une "personne". Ouf ! Il faut toujours lire jusqu’au bout.

Vite vite !

2011-08-20T06:26:00.000-07:00

Non, non, non...
Je n'ai besoin de personne en Harley Davidson !
Son, son, son...

Konseledise.
Bises aux miens.

Hier, j'ai trouvé par hasard un blog qui me plaît

2011-01-18T12:56:00.000-08:00

Dessus il y avait ceci :

Un mot pour un autre

L'autre jour, mon ami Philippe m'a dit:

«Je me sens tout périmé. Complètement à côté de mes bombes.
Une fois n'est pas bitume, le pèlerin m'a prescrit des anxiomythiques.
Il pense que c'est la brise de la quarantaine.
Que c'est pour ça que je fais une répression morveuse.
La nuit, je n'arrive pas à chérir, je fais des trous noirs, je pense au calé, je pense à ma scie. Je me dis que si j'étais à refaire, je me vendrais tout autrement.»

Ça m'a plu et j'ai voulu jouer avec.
J'ai envoyé, en réponse, ceci :

Et alors, pourquoi à moi, l'ami Philippe, il a dit :
« Je me sens tout périnée. Complètement la tête dans le cul.
Une fois n’est pas couture, le gastropode m’a dit : faut suturer !
Il pense que c’est l’abus de morts subites gravelé par les cuisses de gargouilles.
Que c’est pour ça que je fais des reflux sulfuriques par voies non navigables.
La nuit, je n’arrive pas à lisoter, le jour j’ai des présences sataniques et toujours, je pense au futur, à mes étoiles, à mes noces dragées.
Je me dis que si j’allais à revers, les poils de l’adultère me repousseraient là où Satan va pas. »

Je rentre du resto, celui où l'on rit plus qu'on ne se goinfre...

2011-01-08T13:48:00.000-08:00

- Qu'on le veuille ou non, un "acteur économique", c'est un acteur qui ne s'use que si l'on s'en sert.
- Une vraie pile quoi ! Faut l'excuser : il ne sait pas tout jouer...

Il était fort tard. De l'économie mondialisée, nous avions tout dit : tout et son contraire. Voilà bien un sujet plastique à l'envi... Là, j'excelle ! J'embrouille : on n'y voit que du feu.

J'en étais donc là de mon bavardage oiseux avec B. lorsque, soudain, malgré l'heure tardive du café, j'entends rire bien plus fort (que nous) à la table d'à côté : une cascade, un torrent de montagne, cristallin tout d'abord, menaçant ensuite.
Et alors là, la bonne femme (celle du rire, une aguichante rousse entre deux âges) s'exclame, hilare, pleurant de rire mais d'une voix sonore jusqu'au fond de la salle :
«Dans la langouste,
c'est comme chez les mecs,
le meilleur, c'est toujours la queue !
Ah ah ah ! Hi hi hi !»

Errances urbaines/Série/La bonne année c'est pas pour tout le monde

2011-01-02T05:47:00.000-08:00

On pourrait se croire dans une histoire de Keaton, de Chaplin ou de Woody Allen Woodpecker ! Mais – hélas – non : ce n’est que moi et c’est vrai de vrai de chez hyper réaliste, aux Tentiques de chez ici-bas.

Ce qui me fait dire que la bonne année, c’est pas pour tout le monde.

Vendredi soir minuit, tandis que je me livre à une tache très délicate visant à réconcilier l’animal en nous avec la femme en tout homme, voilà que le fioul du chauffage se tarit, venant à manquer sans crier gare !

Imprévoyance et procrastination sont les deux mamelles de l'aventure...

Voila trois jours que ça dure cette affaire de fériés ! Et je commence sérieusement à me peler vraiment la banane, tandis que mon ami Lully, ornithorynque pacifique, musicien populiste et néanmoins très tendre, se nettoie laborieusement la queue sous la couette : la vache !

Bon. Patientons me dis-je, tandis que je réalise que le carburant ne reviendra pas, au mieux, avant le lundi 3 !!! Les fournisseurs étant à la fête jusque-là...

MAIS CE N’EST PAS TOUT !

La veille, désireuse de faire plaisir à mon entourage, je m’en étais allée chez mon seul, intime et unique coiffeur préféré entre tous (Pierre ! Où es-tu ? Espèce de traître !).

Le drôle s’en était enfui quelques semaines auparavant sur une île déserte dans l’idée saugrenue de partager sa vie avec les bonobos ! Mais y’en a pas de ça sur les îles désertes, Pierre !!!

Bref me voilà errant, l’âme en peigne, dans la galerie marchande d’un supermarché populiste… Il s’y trouve un salon archi vide ! Ce qui eût dû m’alerter mais, vicieuse que je suis, m'attire....

La petite, à qui je demande : « une coupe à trous avec du long et du court mélangés, privilégiant la dissymétrie », blêmit mais - la salope - elle me dit oui !

Méfiante mais pas assez, je lui précise, pensant ainsi me mettre à sa portée : « Vous voyez la chanteuse Jeanne Mas ? C’est un peu ça, que je voudrais. »

La gourgandine me répond : « Hou la la ! Je connais pas ! C’est une vieille ça ! ? »

L’envie me saisit alors de lui chanter la terrible chanson de Brigitte Fontaine « Je suis vieille et je vous enc… » mais je m’abstins, Dieu seul sait pourquoi.

Basta ! Je lui confie donc ma crinière en désespoir de cause et sans clause abusive... Et (c'était archi couru) je ressors avec une coupe en brosse, hideuse, forcément hideuse !

Résultat : un mois de burqà ou de bonnet de neige pour moi avant que le temps ne vienne réparer l’outrage !

MAIS CE N’EST PAS ENCORE TOUT !

Hier matin 1e janvier, je sors dans l’intention d’aller acheter des fruits exotiques dans un bouiboui de ma connaissance ! Mais voilà : mon carrosse n’est plus là, là où je l’avais laissé la veille sur mon parking.

Une semaine avant, je dois l’avouer, j’avais perdu ma clé de bagnole juste devant… Ça m’angoissait vaguement mais m’en occuper me faisait chier outre mesure…

Bien sûr, l’emprunteur de clé me trouva fort empruntée lorsque je vis le « trou » qu’avait laissé ma gentille bolide sur le parking confus de confusion éplorée.

Le plus beau c’est que, folle que je suis, j’ai - en toute invraisemblance - sillonné les îlots de maisons et immeubles du voisinage.

Eh ben oui : ma bagnole se trouvait là, garée devant chez l’emprunteur. Quel culot !

Du coup, là, les flicailles furent saisies derechef.

Ils me firent un papier pour l’assurance et me dirent, blasés et histoire de pas trop se pourrir la bonne année :

"Bah, vous l'avez retrouvée ! Donc elle est pas volée… Faut juste la changer de place pour brouiller les pistes !"

Demain dès l’aube

À l’heure où rugit la banlieue

Je partirai

J’irai par les chemins

Porter ma haridelle

À mon cher garagiste.

POURVU QU’IL N’AIT PAS FILÉ

CHEZ LES BONOBOS AVEC MON COIFFEUR !!!

Obscénité

2010-11-29T04:36:00.001-08:00

Voici la page d'ouverture que Pôle emploi adressa à ses "ressortissants" en octobre 2010.
Cela se passe de commentaires.
L'obscénité fait rage.

Perles de culture "dekopidubac", authentique, hier sur France Inter/à mourir de rire

2010-11-29T04:16:00.000-08:00

A tous ceux qui aiment rire pour ne pas pleurer, voici comment, à France Inter on « traite » les sujets culturels et artistiques et probablement tous les autres : par dessus la fesse...
Voilà à quels extrêmes conduit un traitement « pipole » de l’information. Qui a donc choisi de confier à une bécasse inculte - et / ou négligente de son travail - cet entretien Luchini/Muray ??? On croit rêver, on a honte pour "elle", mais on rigole, éberlué, consterné, comme le fut son invité malicieux, aussi féroce qu'indulgent.

C’était ce dimanche matin (28/11/2010) entre 11 h et midi, un programme titré : « Je hais les dimanches »

Il faut écouter jusqu’au bout, car cette "séance" fut un véritable collier de perles. Perles – qui déferleront en cascade, rebondissant sur l'escalier de la bêtise jusqu’à l’échéance-déchéance ultime... Une pièce d’anthologie.
Mais c’est dès l’ouverture que ça démarre "le plus fort".

L’invité est Fabrice Luchini à l’occasion de ses lectures de textes de Philippe Muray.
C'est ici et à écouter jusqu'à la garde :

http://sites.radiofrance.fr/franceinter/em/je-hais-les-dimanches/archives.php

à Pierre dont je me souviens/Deuil

2010-11-04T13:52:00.000-07:00

Hier matin, 26 décembre 2008, je suis partie dans le blizzard à 50 bornes, vers la chapelle de l'hôpital Saint-Joseph, à Marseille avec ma chère Marie-Claire.
Il s'agissait de dire au revoir à son Pierre, son amoureux, son compagnon, notre ami : un type plein de fantaisie et de liberté, de joie et de "canaillerie". Un merveilleux peintre que la gaîté anima toujours, genre Matisse, Bonnard ou d'autres...
Un être non dénué d'une certaine insolence (celle qui me plaît tant), qui s'est éteint à 52 ans, au terme d'un cancer de la moelle épinière qui l'a tant fait souffrir, et qui le priva, deux mois durant, de l'usage de la parole, ainsi que de ses quatre membres...
Mais pas de sa conscience, de son esprit, de sa vigilance, ni de sa beauté de « beau mec ».
Sans parler de la peinture, devenue à ce moment-là, impossible...
Je suis donc partie avec elle, Marie-Claire, sa très chère, à 9 h du matin.
Il faisait très froid et un mistral glacial nous enveloppait de ses griffes sans pardon, comme pour nous dire que nous n'aurions plus jamais le dessus sur les "éléments".
Soit !
Il était dit par ailleurs que Pierre, dans sa soie ivoire et son costume de chêne, prendrait le bateau pour le petit village corse de sa naissance, le soir, à la nuit tombée, sur une mer très agitée, pour arriver à quai seulement au petit matin du samedi, à Ajaccio, via les hameaux et tombeau de famille inconnus, sous la neige, le froid et le vent.
Tandis que Marie-Claire, son amante, la plus triste d'entre nous tous, la plus courageuse aussi, accompagnée de cette princesse qu'est Anne-Sophie, sa si géniale fille, survoleraient par avion ce funèbre convoi.
Mais avant cela, la veille du dernier voyage, la veille de l'inhumation après messe en règle, dans la chapelle de l'hôpital Saint-Joseph/Marseille, on avait mis Pierre.
Dans son cercueil ouvert.
Le blizzard était ici enfin tenu en respect et une certaine paix régnait. Le calme après la terrible tempête.
Je l'ai donc vu là, ce Pierre, pour la dernière fois, tout petit et très très amaigri, dans son cercueil garni de capitons ivoire, comme pour mon père et ma mère, tout juste sept mois auparavant, en mars et avril 2008.
Tous « ex aequo » là, comme des enfants re(de)venus, dans des langes inappropriées, en partance pour d'autres limbes...
Et cette si belle et rassurante couleur Ivoire, comme pavillon de complaisance commun...
Marie-Claire, que je tenais juste par la manche de son manteau de laine noire, pour lui signifier discrètement ma présence amicale et compatissante, a dit :
- "Il est beau. Comme il est beau".
Ce si bel homme, relativement jeune, attirant et joyeux toujours, ne ressemblait plus, pour moi, qu'à une momie égyptienne venue du fond des temps.
Un mois et demi d’agonie vous souffle toute velléité de séduction et seul l’amour inconditionnel et jusqu’auboutiste subsiste. Voilà tout.
Marie-Claire, qui l'accompagna et recueillit son dernier souffle, et l'aima jusqu'alors, le trouvait toujours beau. Moi aussi en un sens. Mais en un sens seulement.
Et "cela", que je contemplais, restait encore mon ami Pierre. Toutefois, il venait bien, tout comme nous tous, du fond des temps où, d'ailleurs, il repartait désormais à tout jamais.
Subsistait de cette Égypte pharaonique, indiscutablement, une ressemblance très certaine avec lui. La vraie vie est ailleurs et nos parents pas ceux que l’on croit.
La bouche, la peau blême et tendue, presque en lifting, les yeux clos, paupières si creuses, et ce nez pincé, tout était dit. Un mort. Une momie égyptienne.
Même beau, un mort est un mort.
Celui, cet homme si animé, si jovial, que j'avais connu et avec qui j'avais dîné pas plus tôt que trois mois auparavant était là, sous mes yeux, transformé en objet. En objet exposé.
Rendu au monde des choses, dans une extrême et insoutenable vulnérabilité.
Cependant, un minuscule papier de cigarette, un souffle de bébé, nous séparaient sans plus aucun remède désormais.
Entre nos vies exubérantes et souvent fantasques, entre nos billevesées, nos "blagues", nos excès et joies de langage, nos palabres inconstantes... et les momies égyptiennes, il y avait bien plus qu'un point commun, je vous le dis.
Une ressemblance, et même une vraisemblance incontournable.
Entre l'extrême pesanteur de nos existences et le peu de poids de nos corps, dès lors qu'ils sont défunts, desséchés par le cancer par exemple, il n'y a même pas l'épaisseur de ce fameux papier de cigarette censé tuer à l'aveuglette et inscrit sur leurs paquets, si sottement estampillés pour nous ruiner le moral.
Rien !
Tout juste l'ombre d'une particule élémentaire peut-être. Une paille ! Si loin, si proche, dit-on.
Comme si ta si fine peau, Pierre, entraperçue juste avant le couvercle définitif (fff) me disait :
allez, va, c'est RIEN !
Mais moi, je t’ai vu dans cet état… Je t’en demande pardon tout autant que tu dois me le pardonner. Par avance et pour toujours.
Le prêtre était un être intelligent, cultivé au bon sens du terme, et sensible. Un Corse par hasard. Ou par calcul : qu'en sais-je après tout !
Toujours est-il qu’il a fait un office digne, beau et bref.
Moi, je suis athée : croire en Dieu est pour moi une abyssale impuissance, aussi irréductible que foncière et contrite) et pourtant, j'aime la religion.
Spécialement la catholique, car la seule dont j'ai des bribes...
J'aime la religion, je veux dire ce qui relie par-delà ce que l'on peut comprendre, loin de ce que l'on peut saisir. L’éloignement me sied, la distance aussi.
Et, mécréante que je reste, je ne cracherais jamais sur le message christique, bien au contraire.
L’ENFANT DES LIMBES PREND LE RELAI
Il a dit (le prêtre), durant l'office pour Pierre, qu'il avait ensuite un petit bébé mort en naissant.
Seul au monde et sans parents, sans famille pouvant être présente là.
C’est ce qu’il avait à faire juste après.
Nous étions le 26 décembre et le petit était mort le jour même de Noël donc.
Il a fait comprendre sans le dire (ce prêtre) qu'il allait être tout seul dans cette austère chapelle d'hôpital pour baptiser le petit Evan, tandis que la femme qui lui avait donné à la fois la vie et la mort, se trouvait toute seule, en réanimation et en état très grave.
Dès lors j'ai pensé que je devais rester. `
Je l'ai pris comme un devoir.
Et comme une chance...
Pour le prêtre.
Et pour la mère s’il advenait qu’elle survive.
Alors que je ne crois pas en Dieu et que "je n’aime pas les autres »…
Anne-Sophie et Marie-Claire, sans que nous ne nous soyons consultées, ont eu la même pensée en même temps que moi : ne pas laisser ce prêtre tout seul.
Ne pas laisser ce "PETIT CORPS SANS VIE" (comme a dit le prêtre ensuite), partir seul aussi, fût-ce pour sa mère lorsqu'elle serait remise, si toutefois j'ose employer ce terme (se remettre) à ce sujet.
Le culot d'Anne-Sophie (25 ans) a remporté nos mises...
Elle a eu l'audace d'offrir au prêtre notre présence à cet office.
C'est ainsi que, délaissant la dépouille de Pierre, à quelques-un(e)s, à trois ou quatre, nous sommes restés, retournant dans la chapelle pour l'office suivant, celui pour le petit Evan, enfant mort né du 25 décembre. Un soldat inconnu.
Dans le but d'escorter, pour autant que ce soit possible, ce merveilleux prêtre et ce si joli petit enfant, encore tout rose, exposé dans son beau drap de dentelle blanc.
Il était disposé dans sa coque de plexiglas (comme toutes celles où naissent les petits aujourd'hui) il était mort (tout en naissant) le jour même de Noël.
Sa mère, toute seule en réanimation ayant supplié que l'on baptisât Evan, dixit le prêtre.
Ce dernier, ayant aussi passé outre l'interdit du dogme strict en ces circonstances (pour le peu que j’en sais), l'a baptisé, demandant à Gilles ami des photos pour la maman ensuite, et a lu devant ce "tout petit enfant du Christ", le au-revoir du Petit Prince au narrateur", c’est-à-dire le final du si beau et (certes) consensuel conte de Saint-Exupéry.
Ce genre de cérémonie, telle qu'elle s'est déroulée, dans l'inattendu, la peine, la fatigue, le froid, la peur et l'hébétude, il faut y avoir été.
Il faut s’y être trouvé pour mesurer un certain nombre de choses, assez difficiles à exprimer.
Cet homme, ce prêtre, a su choisir, au milieu d'une pléthore de discours obligatoires et de banalités convenues à sa disposition, ce qu'il y avait de mieux au monde pour ce petit, pour ce qu’il resterait ensuite de lui, à savoir, surtout pour sa mère et sa « mémoire » à elle, probablement un souvenir irrémédiable. Irrémédiable veut dire "sans remède".
Et peut-être aussi pour nous, pauvres pécheurs, enfermés dans la peine d'un seul autre qui n'entend pas toujours le "Au suivant" !...
Cette cérémonie m'aura marquée à tout jamais : un petit bébé totalement inconnu, anonyme, tout seul (mais certes mort), avec juste un prénom pour quelques secondes, sans père ni mère, défunt le jour-même de Noël, tandis que je disais au revoir à un ami connu et longuement fréquenté et à l'amoureux de ma meilleure amie.
Je ne sais pourquoi mais je pense que, à ces sujets pourtant très aisément " touche à tout", cet « incident » marque ceci :
nos chances s'étiolent aussi inexorablement que sur TOUT LE RESTE.
C’est un signe qui me fait signe.
C'est la contamination de la «coïncidence de Bertrand ou du chat de Schrödinger ». C’est aussi la « synchronicité » de C.G. Jung , mais pas seulement d’eux, car il y en a bien d’autres !
Elle est de nature ornithologique (pour ne pas dire ontologique, génétique, voire inter galactique !) Comme le diraient certains autres auteurs d’hier et de to day que j'ai à cœur.
Pour l'heure je trouve la perspective assez funeste.
Mais, après tout, je n'en sais rien, aveuglée que je puis être par des chagrins intempestifs, comme le sont presque tous les chagrins.

2010-10-17T05:41:00.001-07:00

L'aspirateur d'angoisse

2010-10-17T05:02:00.000-07:00

Témoignage-récit

Un jour, il y a 3 ans et quelques, on a sonné à ma porte. J’ai eu le malheur d’ouvrir. Un petit gus se proposait de me vendre pour pas trop trop cher (mais un peu quand même) un aspirateur « unique en son genre » qu’il disait.
Petit, compact, sans sac (100 sacs ?), l’engin avait vraiment tout pour plaire ou presque :

Puissance d’aspiration, option Kärcher discrète, pente savonneuse, plusieurs vitesses de croisière, apte aux voiles et option vapeur, et pied du mur. Une brosse à reluire, elle aussi unique en son genre et facile d’emploi, me permettrait de cirer mes parquets sans glisser la pièce ! Et un petit réservoir sous le côté droit du ventre permettait de vaporiser les endroits les plus douteux d’une sorte de venin anti-bactéries parfaitement redoutable (un litre gratuit fourni avec par les copains de la firme Bayer). Formidable, décidément formidable.
Bref le produit semblait intéressant et le jeune frisé, quoique peu séduisant avait du bagout : un vrai bonimenteur. Menteur ? Pour l’heure je ne me posais même pas la question, obnibulée que j’étais par la propreté et l’hygiène dans ma maison et intriguée par cet astucieux petit engin à roulettes…
Les toiles de roms dans les coins et aux plafonds, ce redoutable et génial petit roquet (robot) allait m’en débarrasser sans faillir, de même que de la poussière des siècles : pas d’histoire ! PLUS D'HISTOIRE !
Et tout cela même le dimanche, grâce à son programme mis au point par de brillants ingénieurs de la NASA américaine ou chinoise ! Ou indienne ? J’ai oublié, il parlait trop vite, il faisait tout vite pour autant que je m’en souvienne. Et c’est pas ma maman (présente dans son fauteuil ce jour-là) qui m’aidera à m’en rappeler : elle avait déjà choppé l’Alzheimer qui l’aspira peu de temps après.
Je me souviens par contre que ce petit représentant de commerce – qui semble-t-il avait les bras longs – m’avait alors proposé pour ma maman des solutions car son frangin bossait là-dedans.
Mais quand, plus tard ça s’est aggravé pour maman et que j’ai voulu appeler son frère, il n’y avait pas d’abonné à ce numéro.

Bref, après que ce petit bonhomme offensif, qui n’arrêtait pas de tirer impulsivement sur les bords de son veston en faisant de drôles de mouvement de cou, m’eût délivré en ½ heure une information qui eût réclamé deux heures pour être assimilée, j’ai eu un sursaut de… bon sens. Oui, de bon sens.
J’ai tiqué comme on dit.
À la réflexion (mais la réflexion ne vient toujours qu’après la sidération) c’est non sans peine que je l’ai éconduit. Tant pis pour le bel aspirateur me suis-je dit.

Bien que l’ayant ensuite aperçu à plusieurs reprises dans le quartier, tentant de fourguer sa camelote, je ne sais pas ce qu’il est devenu.
A-t-il réussi à percer ? Combien a-t-il vendu d’aspirateurs d’angoisse ? J’avoue que je n’en sais trop rien.
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Précision
J'ai oublié de dire la marque de ce petit électro-ménager.
"Woerth-Bettencourt" est en effet peu connue sur le marché.
Néanmoins, elle possède un fort beau design et le packaging en remontrerait à bien d'autres.
Toutefois, la performance technique et les promesses laissent à désirer, c'est en tout cas l'avis des consommateurs avisés qui l'ont essayée.

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Légende image : Manif de Marseille samedi 16 octobre / On aperçoit bien, au centre de l'image, en blanc et à contre courant de la foule, le concepteur fabriquant de l'aspirateur d'angoisse, M. Woerth, tentant de raisonner (sinon d'arraisonner) les Irresponsables décriant ses produits.

2010-08-27T11:35:00.000-07:00

À TABLE !

C'est très banal mais voici que nous eumes l'insigne courage de confectionner des beignets de fleurs de courgettes
trouvées sur le marché !
C'est long.
C'est beau.
C'est bon.

Petit précis de masochisme gastronomique/Le fricot de seiches à l’encre (réservé aux vrais initiés et authentiques jouisseurs)

2010-06-19T07:47:00.000-07:00

Sortie vivante d’une fort pénible épreuve (trois heures sur un fauteuil dentaire) je me suis dit que ce n’était pas encore assez pour tourmenter ma journée. C’est alors que je fis un détour par chez mon génial poissonnier.

  Mal m’en prit car… j’achetasse des seiches entières !

  Et alors là... les seiches… Bonjour ! Les nettoyer, les découper, en ôter peau, viscères et tout… c’est une vraie mer à boire !

Compter plus d’une heure d’ardeur meurtrière, de rage et de découragements en cascade. Et en plus ça sent un peu fort. Enfin, surtout, ne faites pas comme moi : ne laissez pas dépasser du tablier les manches du joli chemisier en lin blanc acheté la veille... Fussiez-vous mort depuis un siècle, votre bel habit n’aurait toujours pas rendu l’encre…

Sachez encore que la couleur de vos ongles, plusieurs jours durant vous feront passer pour un(e) négligé(e) au pire, un fidèle de la mode gothique au mieux : inutile de songer à mettre des gants, vous n'arriveriez à rien.(*) 

Ultime recommandation : une grande prudence dans le maniement des divers objets tranchants et pointus requis pour mener à bien l’opération : il s’agit bien de seiches à l’encre, pas au boudin.  Mais la récompense est à la hauteur du sacrifice et au bout du chemin de croix.

  Voici-voilà : découper tout ce que vous avez récupéré au sortir du massacre en petits carrés. Laissez les tremper 10 mn dans une eau citronnée ou vinaigrée, puis essorez les bien-bien-bien au Sopalin (comptez un bon rouleau !). Jetez-les enfin dans un fond d’huile d’olive chauffée dans une sauteuse, salez et poivrez et ajoutez immédiatement le mélange suivant : Un super « mixt » ou hachis d’oignon blanc, d’ail, de persil (beaucoup) arrosé d’un jus de citron, préparé juste avant ou en même temps à quatre mains (une cinquième n'est pas de refus). Entre 6 et 10 mn plus tard, flambez au cognac. Ajoutez alors les glandes d’encre de seiche que vous aurez préalablement pilées dans un ramequin avec une cuillerée à café ou deux d’eau tiède. 

Tzig tzig tzig magi maja… 10 mn plus tard ajoutez vin blanc sec (un verre), pulpe de tomates fraîches (sans peau ni pépins), ou en boite, un poil d’écorce d’orange (séchée ou fraîche), un poil de piment en poudre et le plus de vrai safran possible… Vérifiez l’assaisonnement, ajoutez un peu d'huile d'olive, quelques petits morceaux de beurre en dés, et laissez mijoter doucement 20 à 25 mn. Après quoi, vous serez si ratatiné que vous n’aurez plus envie de rien, pas même de vous mettre à table ! Laissez donc les copains se régaler de cette chose noire (constellée en surface des jolies perles d’or que forment l’huile, le safran et la tomate) et vous, couchez vous de bonne heure. S’il en reste, vous y reviendrez demain ! Mais rien n’est moins sûr…  

Ce plat, infiniment coûteux en énergie nerveuse et frustrations diverses (certains débutants, sous le choc, se sont retrouvés au urgences psychiatriques au beau milieu de l'épreuve ou tout juste après) ne se prépare donc qu'une fois l'an grand maximum.  Il lui sied d'être accompagné de riz blanc du meilleur choix ou de pommes vapeurs, voire de pâtes au beurre. 

 ----- 

(*) On m'informe que congeler les bestioles une nuit avant ou les ébouillanter facilite ces opérations. À essayer l'an prochain.

2010-06-12T13:34:00.000-07:00

Quel est donc ce serpent
Qui siffle dans ma cage
Soulevant au passage
Des remugles d'égout
De sauvages fragrances
D'archaïques relents

l'escargot est joli, gracieux et bon à manger

2010-06-01T05:55:00.000-07:00

Une balade sous la pluie ou (mieux) après la pluie vous fera plaisir. Si vous avez eu à cœur de cueillir l'escargot, vous l'enfermerez à jeuner de 4 à 5 jours pas davantage.
Après quoi vous les ferez baver dans du vinaigre et du gros sel 5 ou 6 fois en rinçant bien entre chaque douleur. Je sais c'est barbare...
Après, court bouillon : oignons, ail, thym, fenouil, laurier, copeaux de carottes et un brin de zeste d'orange. En n'oubliant pas un demi citron et un poil de vinaigre de cidre. Surtout pas trop cuits : 1/2 heure d'ébulition et pas plus !
À déguster soit avec un aïoli, soit en sauce piquante, soit (classicos) après les avoir farcis d'une persillade beurrée maison (ail, échalotte, persil, citron, sel, poivre beurre).

Un vieux pastel maléfique/bénéfique

2010-06-01T05:46:00.000-07:00

Ici, on aime bien le pastel. Autant que les sorcières amicales...
En voici une.

Anchois madame, anchois mademoiselle, anchois monsieur

2010-05-16T09:48:00.000-07:00

L'anchois est un tout "peutchiou" poisson qui relève de la pêche miraculeuse... Il est donc préférable de l'acheter par kilos : un, deux, trois, c'est à voir ! Contrairement à ce qu'on dit de ci de là, faut pas le "rincer" vu qu'il sort de la mer avec ses saveurs et qu'on l'achète frais et quasi vif. La simplicité est, ici encore, maitresse de tous les plaisirs. Grande terrine ou saladier. Y déposer les anchois entiers. Recouvrir le tout de vinaigre de cidre.
Laisser "cuire" in the vinaigre pendant trois heures ou quatre, pas plus !
Égoutter, bien égoutter. Se mettre autour d'une table, (si possible à plusieurs suivant le tonnage !) pour étêter et éviscérer les bêtes. Ôter les têtes et arrêtes centrales et déposer les filets dans n'importe quel récipient adéquat. Lorsque cette épreuve est terminée, recouvrir d'huile d'olives et, si l'on veut seulement, par couches, de sel (peu) et de poivre-moulin. Peut-être d'une feuille de laurier pas du tout indispensable. Mais avec un peu de fenouil mixé au moulin à café... c'est sublime. Ensuite, à loisir, persillade fraîche au moment de servir si ça plaît. Ça se conserve une semaine au frigo.
Comme je les consomme à louches entières, j'en achète deux kilos à la fois. Mais c'est tuant à préparer : faut payer son plaisir de sa personne et de son temps !!!

Bleu, blanc, sang ou Saint-Jacques fraîches ?

2010-03-18T11:49:00.000-07:00

Pardon pour la médiocrité du précédent message de ce blog : Sakouille est un très mauvais sujet, j'en conviens.
Surtout lorsqu'on s'en sort pas trop bien avec photoshop et que l'on s'en est fait un exercice...
Mazette qué misère !
Allons, je fonce à fond pour le "people" tout en réclamant l'indulgence.
Tout en me régalant des cinq Saint Jacques fraîches rapinées au marché !

Recettes ?
(à suivre)

Au dessus des marionnettes...

2010-03-05T14:50:00.000-08:00

...
Il y a d'autres marionnettes.
Des poupées russes ?
Misère !

Ah la vitrine de ma pharmacienne !!!

2010-02-27T13:19:00.001-08:00

J'adore son culot.
Sa vitrine en black and withe (et en gris souris) me sourit (d'un sourire vertical !) et me plaît.
Et que dire des ailes d'ange en haut à droite ? !
C'est de l'humour pharmacien au sens strict.
Comme en eut pu faire jadis, l'inoubliable et regretté poète André Frédérique, lui aussi pharmacien de son état.
Tout ça pour vendre des bas de contention...
C'est franchement ébouriffant !

Dans mon petit jardin

2010-02-21T04:22:00.000-08:00

Dans mon petit jardin de derrière,
Mama Dji Bongo, ma grand-mère sorcère,
veille sur moi.

Vive le "Halal" : it's realy delicious !

2010-02-20T05:29:00.000-08:00

Si vous vous querellez sur les viandes ceci ou cela,
mangez donc des huîtres !
Ça vous épargnera des galères sectaires et racistes d'un autre âge.
Mon fournisseur est génial.
Mais le dieu Poséidon règne en maître là-dessus, tenez-vous le pour dit...
Les mois en "R" touchent à leur fin et, si vous atermoyez, l'huître filera à l'anglaise, exactement comme une anguille sous roche.
Vous voilà avertis !
Moi, présentement, j'ai faim,
je file aussi me taper la cloche
au Quai des Pirates !

Oué ! Il est vivant ! Le TITINE du couvre-chef

2010-02-17T13:00:00.001-08:00

Vive le flou ! Celui du temps,
celui des images qui consentent à s'abandonner.
Monsieur Hanlian était bel et bien vif !

Je suis passée hier dans sa rue et je l'ai constaté de visu, "de capéou" !
Je suis ravie de le savoir en vie ce vieux monsieur inconnu.
Il m'a dit qu'il avait été malade cet hiver et qui c'était pour ça que son rideau était resté baissé...
Il lui manquait plein de dents et sa mémoire m'a semblée chancelante.
Ce que ne l'a pas empêché de me montrer son tableau de chasse dans un coin de la petite boutique pleine de chapeaux de luxe : des photos épinglées à la va comme j'te pousse, le représentant avec Miss France, avec son si joli chien, et lui-même, plus jeune, coiffé haut le chef d'un somptueux panama.
C'est alors que j'ai eu peur de le perdre de nouveau, ce Monsieur Hanlian.
Du coup, j'ai flambé. J'ai acheté un chapeau rouge en velour doux, une très jolie casquette en vrai paille et... un parapluie que je ne parviens plus à fermer dès lors que je l'ai ouvert !
Monsieur H, je reviendrai vous demander de m'aider à replier mon parapluie, sinon à quoi peut-il bien me servir, hein ?
Figurez-vous une dame qui ne peut pas entrer dans un immeuble sous prétexte que son parapluie, excédant la dimension de la porte, refuse de se plier. Quel affront !
Il n'y a qu'avec vous que je n'aurais pas honte et que ça prendra des plombes, car vous êtes vieux et donc lent et malhabile. Et que c'est pour ça que...
Mais vous me plaisez tant, vous et vote caserne d'Ali chapeau !!!
Vous êtes la Titine du chapeau-roi, monsieur Hanlian.

Portes et fenêtres/1

2010-02-14T06:33:00.000-08:00

J'ai planté des oignons.
Ils m'ont souri hier.

Boutiques arméniennes du vieux Marseille

2010-02-14T04:19:00.000-08:00

RENCONTRE

C'était en mars 2009.
Je l'avais aperçu, le regard perdu vers des horizons meilleurs, sur le pas de sa boutique, dans une ruelle du quartier, non loin de la gare Saint-Charles.

Le vieux chapelier s'ennuyait-il ?

Attirée par son bric à brac amoncelé de couvre-chef multi-styles et pluri-époques, j'avais fait une halte pour attacher le bout avec lui.
Il s'offusquait de la désaffection pour le galurin et autres foulards au profit des "têtes nues". "Il n'y a plus que deux magasins comme le mien dans tout Marseille, rendez-vous compte !" m'avait-il dit.
Séduite que j'étais, je m'étais offert pour 8 à 10 euros une jolie casquette boule en tissu de laine à chevrons black and white.
Et TF1 - qui veille au grain - était passé par là un an auparavant pour un reportage dont Monsieur Hanlian n'était pas peu fier. N'empêche.
Passant au moins une fois par semaine dans la ruelle, j'ai constaté dès l'automne que le rideau de métal gris restait baissé. Il l'est encore en ce début 2010.
De ces fabuleuses couleurs et de cet amoncellement bon enfant, le passant sera-t-il désormais privé ?
Où êtes-vous donc passé Monsieur Hanlian ?
Au ciel où vous êtes sans doute, porte-t-on des casquettes de voyou, des panamas ? Des bibis à voilettes dorées, des bérets basques en pure laine ou des bobs multiculturels ?
Et que reste-t-il de vos trésors derrière ce rideau de fer de la rue Isoard ?

Trivial rodéo

2010-02-13T15:13:00.000-08:00

Un jour le rat sortant de l’eau
Se mit en quête de pitance.
Un chacal arriva qui cherchait lui aussi.

- Dis donc toi là ! dit cet animal qui puait.
L’affaire était entendue,
Le rat l’avait bien vu (venir) :
Ce moche lui cherchait anicroche...

Bien replié en ses neurones,
Le rongeur eut tôt fait de ruser.
- Coucouroucoucou ! Que dis-tu là ? Je n’y suis pas !
Eh oui ! T’as la berlue...
T'as la berlue ! Trou du cul !
Tu me rêves !
Tu me rêves, tu me cherches... tu vas me trouver.

À ces mots entendus
Celui qui emboucanait perdit sa contenance.
Ravalant soudain son aigreur
Pliant bien vite sa hardiesse
Il resta médusé.
Il n’avait plus aucune chance.
Quoi ! Il resta coi.

Écarquillant ses yeux méchants
Il n’eut que cette pauvre réplique
- Mais quel venin là donc me pique ?

Déjà son cœur était troublé
Le rongeur malicieux avait tout calculé :

Juché sur un rocher
Il avait pris la pose.
Et dans sa fixité
Il se tenait pour chose.

L’autre le contemplait. Déjà.
Tour de malin, tour de vilain.

- Ô Maître, que tu es beau ! se plaignit le minable
Et que l'odorat d’autrui me vaut déconvenue !
Tu es bien plus petit
Mais le ciel me le dit
Je le vois là-devant

Tu me toises, tu me toises et me tutoies.
Au métacarpe à peine je t’arrive.
Dis moi ton bien que tu désires
Je me mettrai en quatre
En huit, en dix, en douze
Plutôt que de partir sans point le satisfaire.

C’en était fait du charognard
Tourné tel une crêpe
Toutes griffes dedans, toutes canines oubliées
(Les incisives avaient gagné)
Il avait bien capitulé.

Le rongeur ne dit mot

En Adonis hautain, il resta statufié :
Mutique, façon arctique.
L'autre, d'autant plus stupéfié, réitéra son offre
- "Dis moi ton bien que tu désires..."

Passa un long moment
fait autant de silence que d'immobilité.

Au terme d'une station qui commençait à lui peser
Le rat vit ce chacal de merde
S'en allant la queue basse
Il avait gagné la partie : Ah ! Ah ! Ah !

Vive la paresse bon Dieu !

2010-02-06T14:43:00.001-08:00

La paresse est mère de toutes les vertussitudes !

Il y a trois ou quatre ans, partie en vacances vers les verts pâturages et superbes forêts Vosgiennes, j'ai échoué dans la si jolie ville d'Épinal.

Le musée des images est superbe et en tous points passionnant.
Il m'a d'autant plu que j'y ai aperçu, parmi des centaines, ces deux images qui m'ont fait de l'œil.
Achetées en cartes postales et toujours conservées depuis.

Mam' Arène, mon cher petit taureau, ma belle taurelle de la bicyclette toi qui m'appris les armes et cycles de La Fontaine. Merci pour tout ça !

2010-02-06T12:39:00.000-08:00

Marraine, Mam Arène
Si belle Reine
De Carmen la copine
Jolie Joconde
Où sont donc passés tes fusains
Tes buis et tes rosiers ?
Tes Impatients bégonias ?
Toi, grande Reine,
Qui courus toujours tranquillou et altière

Chevauchant ta toute petite reine de bicyclette ?

Elle est violette ma bicyclette, je l'aime
/Rafael Alberti

Il y aurait beaucoup à lire

2010-02-06T10:46:00.000-08:00

Chic, un vieux papier retrouvé !
De l'époque où j'affabulais journalistiquette-ment.
Ici sur un type que j'aime et dont j'aime les livres.
Toujours, depuis le premier.
Et sans réserve encore.

Invité
Le cadeau du libraire
En écho à la programmation théâtrale, la librairie XXL invite ce mois-ci un grand et bel italien.

Romans et récits autobiographiques, chroniques ou commentaires libres de la Bible - qu'il pratique en lecteur ardent et néanmoins athée... En dix livres, dont chacun est une véritable grâce, l'Italien De Luca s'est affirmé comme un magnifique écrivain. "Une fois un jour", qui inspire le spectacle présenté aux (scène nationale), est avant tout le récit d'une enfance, des joies et des regrets comme seule la vie sait en tricoter. Celui, aussi, de fragments marquants d'une vie adulte, passés au crible de la mémoire, celle d'une existence qui a fait son chemin : « L'enfance aurait bien pu durer éternellement, je ne m'en serais jamais lassé. »
Et : « Nous avons tous une grille dans un coin de notre mémoire, nous sommes tous restés au seuil d'un jardin.» (1).
Comme dans tous ses autres livres – de "Acide Arc-en-ciel", paru en France en 1994, jusqu'à "Trois chevaux", en 2001 - il s'agit ici, d'une écriture taillée comme dans la poudre des pierres, qui tire sa force de sa simplicité même, fruit d'un élagage sans pitié. Mais aussi d'un regard rare, qui s'attache au sensible, à l'intelligence et au mystère des choses et des rencontres, et qu'une pensée exigeante anime, une pensée à fleur de peau, à fleur de nerfs. Pour la petite histoire - mais aussi pour la grande, en somme - De Luca, cinquante ans, prit une part active et risquée aux actions extrêmes de l'ultra gauche italienne dans les années soixante-dix. Il fut, jusqu'à il y a très peu - par choix et obstinément - maçon de profession, accessoirement travailleur immigré, notamment en France, sur des chantiers à la revanche pénible... Cela, sans jamais cesser d'être - il convient d'insister - un authentique écrivain avant tout. Et lorsqu'il vient aujourd'hui à la rencontre de ses lecteurs, et que l'un d'eux entreprend de l'interroger sur ses "opinions politiques", Erri de Luca répond, d'une voix égale, aussi douce que tranquille et qu'exhausse la saveur d'un accent : «Je n'ai pas d'opinion, je n'ai que des sentiments politiques. Et ça, ça ne change pas, ça reste là : c'est comme les pierres des maisons qui, chez nous, abritent des fantômes».(2)
Il faut absolument venir écouter cet homme, le regarder. Et puis, bien sûr, le lire. Même sans modération, on n'y prendra pas un gramme de mauvaise chair. Erri de Luca est très grand, très mince, très simple et très avenant. Et aussi... très "juste". C’est-à-dire au ras des flots et au sommet de la terre – il pratique l’alpinisme avec autant de muscle que d’esprit. Dans les réceptions/débats, il parle peu, attend son tour, mais c'est pour dire des choses essentielles. Le contraire des afféteries narcissiques et si "tendance" qui ont cours de nos jours dans le bisness éditorial et sur les plateaux des télévisions, même s'il s'y trouve pris. Du coup, il tranche, mais sans détonner : c'est très fort. Bref, qu'il s'agisse de l'homme, qu'il s'agisse des textes, il y a, disons, de l'âme et du corps. Une rébellion que l’on sent extrême, à vif, et cependant sans cesse contenue, comme « par politesse ».
En fait, de la vraie liberté, comme on en aimerait davantage, ou un peu plus souvent.
L'affabulette / Novembre 2001

(1)Une fois un jour - Éditions Rivages -1994 - Théâtre *** les 24 et 25 janvier.
(2) Marseille/septembre 2000.

Je me souviens/Mon cher Michaux

2010-02-04T08:36:00.000-08:00

Poussant la porte en toi, je suis entré
Agir je viens
Je suis là
Je te soutiens
Tu n’es plus à l’abandon
Tu n’es plus en difficulté
Ficelles déliées, tes difficultés tombent
Le cauchemar d’où tu revins hagard(e) n’est plus
Je t’épaule
Tu poses avec moi
Le pied sur le premier degré de l’escalier sans fin
Qui te porte
Qui te monte
Qui t’accomplit

Je t’apaise
Je fais des nappes de paix en toi
Je fais du bien à l’enfant de ton rêve
Afflux
Afflux en palmes sur le cercle des images de l’apeuré
Afflux sur les neiges de sa pâleur
Afflux sur son âtre... et le feu s’y ranime

AGIR, JE VIENS
Tes pensées d’élan sont soutenues
Tes pensées d’échec sont affaiblies
J’ai ma force dans ton corps, insinuée
...et ton visage, perdant ses rides est rafraîchi
La maladie ne trouve plus
Son trajet en toi
La fièvre t’abandonne

La pais des voûtes
La paix des prairies refleurissantes
La paix rentre en toi

Au nom du nombre le plus élevé, je t’aide

Comme une fumerolle
S’envole tout le pesant de dessus tes épaules accablées

Les têtes méchantes d’autour de toi
Observatrices vipérines des misères des faibles
Ne te voient plus
Ne sont plus

Équipage de renfort
En mystère et en ligne profonde
Comme un sillage sous-marin
Comme un chant grave
Je viens

Ce chant te prend
Ce chant te soulève
Ce chant est animé de beaucoup de ruisseaux
Ce chant est nourri par un Niagara calmé
Ce chant est tout entier pour toi

Plus de tenailles
Plus d’ombres noires
Plus de craintes
Il n’y en a plus trace
Il n’y a plus à en avoir
Où était peine, est ouate
Où était éparpillement, est soudure
Où était infection, est sang nouveau
Où étaient les verrous est l’océan ouvert
L’océan porteur et la plénitude de toi
Intact(e), comme un œuf d’ivoire

J’ai lavé le visage de ton avenir.
Henri Michaux/ Face aux verrous.

Le pôle Sud perd le nord et... versi versa/ITV

2010-02-03T07:31:00.000-08:00

B. B, grand reporter au Financial Times,
me questionne sur mes aventures
dans le paradis des villes
et de l'oisiveté.

Elle :

- Et elle t'a dit quoi la maison du chômage ?
Moi :
- Elle m'a aidée à "finaliser" mon "actualisation", tels sont désormais les mots en vigueur. Croisons les doigts qu'on ne me coupe pas les vivres avant que j'aie commencé ma carrière de chômeuse et touché le moindre centime des ex assedics.
Sur les trois ordis en libre-service dans ce beau hall, un seul fonctionnait et nul ne savait comment remettre les autres à flot.
J’ai dit mais moi je sais le faire !
On m’a répondu Oh la la ! Sous entendu de quoi je me mêle…
Le seul vaillant était squatté pour plusieurs heures par un gros nègre qui recherchait des emplois, le con. Il le faisait avec un acharnement tout thérapeutique.
Deux nénettes gentilles m'ont bien aidée à venir à bout de mes papiers et à boucler mon dossier, allant jusqu'à me faire toutes les photocopies.
Je crois que je vais postuler à Pôle Emploi...
Le truc qui marche pas sur leur site de merde, ils devaient me le montrer sur écran ! Au bout d'une heure j'ai dit merci et suis partie. Le gros tas noir était toujours rivé à son écran.

Les deux jeunes hôtesses qui m'ont accueillie m'ont tout fait : aidée à remplir mes papiers, pointé du doigt là où il fallait que je signe et là où il fallait que je date.
Elles sont restées debout, refusant mon offre de s’asseoir avec moi à la jolie table « design ».
J’en ai été gênée et, pour briser cette gêne, je leur et dit : bon, et maintenant pour moi ce sera une langouste grillée aux morilles ! Sans blague, je leur ai vraiment sorti ça.
Je crois que ça les a fait rire mais elles ne se sont pas assises pour autant.
Elles m'ont même fait toutes mes photocopies (une cinquantaine) car elles ont bien vu que je ne savais pas me servir d'un photocopieur, avec mes deux paires de lunettes l'une sur l'autre. Je vous le dis tout net : il vaut bien mieux faire pitié qu'envie ! La vie en devient soudain beaucoup plus simple et souriante.
À propos de sourire, je les ai chaudement remerciées en m'en allant, en rajoutant même dans l'obséquiosité car ce sont des gens qui se font pourrir toute la journée par le chômeur aigri, les pauvres, et qui, ensuite, risquent de se suicider par déception de l’espèce humaine.
Bref j’ai voulu compenser.
Ma franginette qui sait de quoi elle jacte vient justement de m'écrire ce mail laconique :
"cinq tentatives de suicide au Pôle Emploi en trois semaines."

Faut que j'aille à Marseille voir B.J qui m’attend.
J'ai sommeil car, ne prenant plus de narcotiques, je dors très mal tout en me levant tôt désormais : c'est cela « l'actualisation ».
Donc je file droit et... vive la vacance !

Climat escape !

2010-01-11T11:30:00.000-08:00

Il faut aller vers les montagnes.
On y voit parfois de ces lumières villageoises
qui vous soustraient à la trop grande chaleur
des étés.
Et ensuite, de loin, une fois le froid venu,
une lanterne pyrénéenne
vient relancer pour vous
le goût des jours heureux,
vous soustrayant soudain
à la trop grande rigueur des hivers.

Couisine de moi cousine/Foies de volailles cognac genièvre

2010-01-11T06:21:00.000-08:00

Avec trois barquettes de foies de poulets ou de canards et le même poids de viande de porc maigre, l'affaire est dans le sac de la terrine ou presque.
L'important étant d'avoir aussi sous la main :
du cognac et des baies de genièvre, deux œufs, du laurier et un peu de thym, du gros sel gris et du poivre du moulin, trois cuillerées d'huile d'olive ainsi que la graisse de canard ou d'oie que vous aurez pris soin de conserver de vos ripailles nouvelle année.
***
Foies, porc en dés, baies de genièvre mixées au moulin à café, huile d'olives, sel gris, poivre et herbes seront arrosés de cognac et patienteront 12 bonnes heures en "marinade".
Après quoi, vous mixerez menu et séparément, foies et viande de porc sans ôter les aromates ni le "jus" du cognac. Ensuite, dans un grand saladier vous mélangerez bien la mixture, à laquelle vous ajouterez les deux œufs battus et de la graisse de canard que vous aurez fait fondre un peu préalablement pour mieux la mélanger. Vous verserez cette préparation dans une terrine où trois feuilles de laurier auront été disposées dans le fond. Vous poserez dessus, en les y enfonçant légèrement, un ou deux foies coupés en gros morceaux que vous aurez conservés, et 5 ou 6 baies de genièvre entières. Goûter la qualité de l'assaisonnement et rectifiez si besoin. C'est fini !
Vous mettez alors au four dans un bain marie 30 minutes à 200 degrés après un bref préchaufage.
Goutez ou plutôt plantez un couteau dans votre préparation en fin de cuisson.
Si vous trouvez la cuisson insuffisante, enfournez 10mn supplémentaires à 200 ° mais pas plus.
Croyez moi : pas trop cuire et rechercher la couleur rosée, bien meilleure.
Se conserve 10 jours au frigo et de meilleur en meilleur !
Accompagner d'une frisée ou batavia à l'huile d'olive.

Ma grippe cochonne : témoignage

2010-01-11T04:03:00.000-08:00

J'ai fini par céder car, du coup, la peur s'était emparée de moi...

 Alors, je suis été me faire piquer samedi dernier, sous le grand chapiteau blanc qu'ils avaient dressé pour ça dans mon village.  Il y avait plein de toubibs (enfin, je crois que c'en était) mais vêtus de noir. Tenez, ça ressemblait à s'y méprendre à des bur... burqa. Vous savez, ces trucs que mettent les bonnes femmes dans des pays très très lointains, ces grandes toges noires avec juste l’écran qui se voit, et qui ressemblent aux téléphones portables d'il y a quelques années. Surtout à ceux de chez Matra, contre qui pourtant j'ai rien contre, le pauvre. Molière les évoqua abondamment, Daumier excella à les mettre en image.

 Bref, toujours est-il qu’à la piqûre où je m’étais rendue dans l’inquiétude, j'ai fini par avoir mon tour, tout en balisant méchant...  La peur écartèle : c'est soit la piqûre de mort, soit la mort sans la piqûre.  Merde : on n'a jamais le choix du gras du bras ou de la cuisse en fait ! 
Alors, j'ai fini par réaliser - trop tard - que je m'étais trompée de grippe ou de lettre, ce qui n'était pas pour me rassurer ! Oui, c’est ça : j'avais confondu les lettres, vouiche, comme je vous le dis !
Ah ! Tous ces codes secrets et sigles pervers, on se croirait chez KGB-CIA années cinquante !
Et toutes ces grippes qui en plus nous embrouillent en changeant de chaussettes tous les jours !  Comment s'y retrouver la brebis ???  Il y avait là une dame bien en chair, elle, qui rigolait tout le temps de partout. Sur le coup ça m'a rassurée. Surtout qu'elle avait précisé lorsque nous étions tous entrés dans la chambre à pique :  - Je ne suis pas la brebis égarée ! Je suis votre louve garouse !
J’ai pas vraiment compris mais ça m’a fait de la paix dans le tréfonds de mes peurs sans savoir.  Alors, tout cela me tournait sous le couvre-voile, m'embrouillardant un peu plus... Mais il était bien trop tard !
Le type en burqa m'avait saisie prestement puis piquée illico non sans m'avoir dit : 
- Regarde moi bien dans les yeux ma petite, tu ne sentiras rien !  Ils étaient beaux et verts, ses yeux qu’on voyait qu’eux.
Mais moi j'avais toujours de plus en plus la pétoche.  Quand il s'est tourné vers le suivant (un gamin de 15 ans tout seul) j'avais déjà, sur le bras, un affreuse pustule verte très douloureuse.  Elle avait la couleur... tenez, celle du dollar-billet-vert. Bref, ce vert-là en tout cas.  Je le précise juste au cas où ça intéresserait les savants chercheurs qui cherchent à comprendre les couleurs des maladies. Car je veux contribuer et participer. 
Après cette piqûre qui me faisait si mal et qui, je crois, coûtait si cher (des eurodollars m’a-t-on dit : kézaco ?), je m'étais immédiatement retournée vers la poubelle, réflexe de pure méfiance...
C’est bien simple : j'ai gardé par devers moi, dans ma poche de kangourou, le ticket-iquette identifiant révélateur.  Dessus il y avait encore d'autres lettres :  
Rétrovirus ABCDEFGHIJKLMNOPQRSTUVWXYZ. En plus petit, dessous, il y avait marqué : AH ! AH ! AH ! CO2. Qu’est-ce que ça veut dire ???
Il va sans dire que je tiens cette information à la disposition favorable de qui voudrait l’entendre de A à Z sortie de mon kangourou.
Mais vite, vite ! Si quelqu'un ici peut me décoder ce sigle sibyllin rapido, allez, je lui rétrocède mon billet gagnant de l'euro-million : 200 euros (ou francs, ou piastres, ou roupies, je sais plus) : trois cartouches et demie de Marlbocamel en somme.  Car, je l'avoue, je suis épouvantée et... toujours verte de peur. Je comprends rien à cette histoire, moi.  Merci aux savants qui me répondront ici pour m’éclaircir la comprenette.
Et merciencor ! Encor !
M.
P.S. - Deux jours après, je vais mieux, la pustule vire au jaune paille. Mais je l’avoue : j’ai eu chaud ! Car, quand j’ai voulu revoir le docteur en toge noire, il avait filé à l’angle à l’aise de la rue Adolf H., emportant avec lui sa mallette d’abécédaires vaccinaux.

Fichu, foulard, burqà, niqàb & Cie

2010-01-07T08:22:00.000-08:00

Matra aussi s'habille en niqàb !!!
Et à lui on ne lui dit rien!
Porkoi ???

Bisouxxxxxxxxxxx

2009-12-27T12:09:00.001-08:00

Les bisous téléportés et télécommandés sont les seuls qui vaillent ! On s'en remettra !

L'oiseau sur le fil de la vie c'est toi

2009-12-27T11:03:00.000-08:00

L'oiseau sur le fil, papa-moineau,
c'est toi tout là haut,
si beau si rigolard !
Merci pour la leçon : perché sans peser !

La chaussette est mélancolique ou rien

2009-12-27T10:03:00.000-08:00

Mais où sont passées nos chaussettes ?
Nos chaussettes d’antan
Celles que nous tricotait Mamé Marthe
Celles que nous tricotait not’ maman
Celles qui toujours
Toujours faisaient la paire
Sans se lâcher jamais

Pour un tout petit moment maman
Elles faisaient la paire
Ces coquines girelles
Sans se trahir l’une l’autre.
Pour une petite maman,

Pour un brin de seconde,
Un tout petit moment môman
Ö môman !
Ô Mamy Blue !

Pour une brin de moment
Elles restaient ensemble
Soudées par une vague
Soudées comme une vague
Une vague idée de solidarité
Une puissante idée de solidité
Une solidité méchante et cependant gentile
Une sorte… d’esprit de famille

Nos chaussettes préférées sont d’or
Comme le silence
Comme la discrétion
Et alors elles dorment
Elles dorment et dorment
Motus et bouche cousue

Tapies sous la terre,
En traquenards malicieux
Tapies là-dessous,
Où elles rient sous cape,
De coton ou de douce laine
Elles nous attendent gentiment sous terre,
En tapinois
En tapinois elles nous attendent
Dans toute leur tendresse indulgente
là où nous dormirons bientôt définitivement
Avec elles
Avec elles enfin retrouvaillées

Vive vous, Pap, Mam, Reg !
Mon seul et unique petit monde est là,
Tout mince menu
Haché menu-menu
Par le sort de l'historique
le sort qui vaque qui vaut
Mais
Pas du tout immonde
C’est celui d’où partit LE MONDE
Mon monde
C’est celui où il finira.

Le cercle et la boucle de tes cheveux
Pap’ Mam’ Reg’
Je ne sais pourquoi je garde
Ces cheveux couleur châtaigne
Dans ce papier de soie mité.
Le fait est qu’elles sont là
Ces tresses longues à toi Mam,
Se mêlant aux miennes
Et à celles de l’étrangère : l’Henriette.
À quoi bon garder ses cheveux
Lorsque l’on veut braver son siècle
Sinon pour empester sa descendance ?
Hé Ho Henriette !
S’il te plait dis moi !
Puis-je jeter tes cheveux noirs
Qui sont si « semblant les miens » ?
C’est tout un tiroir
Du petit bureau
Celuide Simone Gottwald
Que papa si bien ravauda
Que ça occupa la sienne nostalgie !
Ou bien dois-je acheter un tombeau
- encore un !
Pour toi jamais vue
Mais tes cheveux vus ici
Et encore bon odorant
Là, dans ma maison, le tiroir
Celui du petit bureau de Mamine ?
Tes cheveux y sont Henriette !
Mélangés au miens quand j’avais vingt ans…
Lesquels cheveux
De ces trois mèches
Lesquels sont à moi en propre ?
Puis-je les jeter ?
Les incinérer ?
Les inhumer ?
QU’EN FAIRE ?

Que dois-je en faire ???
Réponds-moi
Toi qui a depuis si longtemps
Retrouvé tes chaussettes

TIENS…
Sauf votre respect,
Henriette,
TU M’EMMERDES !
Tes cheveux
Qui se mélangent aux fils de ma vie à moi
Depuis si longtemps
Me font tort
Grand-mère,
Tes cheveux me font du tort.
Grand-mère tu m'aideras !

Réchauffement climatique/Summertime

2009-11-06T02:32:00.001-08:00

Isle-sur-Sorgues, Vaucluse,
dimanche 1 novembre 2009 14 h 30/
35 ° au soleil.

Salagon-Mane, Alpes de Haute Provence, dimanche 25 octobre 2009 16 h/
35 ° au soleil.

Finalement...

2009-10-30T04:03:00.000-07:00

Je cite, ici, le journal du jour - 30/10/2009

Toulouse : le dialogue social à coups de fusil

DERNIÈRE MINUTE. Un employé d'une société toulousaine a abattu son patron et le fils de celui-ci à l'aide d'un fusil de chasse ce vendredi matin 30 octobre, informe l'Agence France Presse citant une source judiciaire.

Ce double homicide s'est produit vers 7h00 dans la zone d'activités de Fondeyre, en périphérie nord de la ville. Le quartier a été bouclé par les forces de l'ordre et un représentant du parquet s'est rendu sur place.

Selon les premiers éléments de l'enquête, un différend entre l'employé et son patron serait à l'origine du drame. D'après AFP.

********************
Cette nouvelle ne fait que corroborer un constat que j'ai fait depuis pas mal de temps :
Le concept de "lutte des classes" - enfoui aux oubliettes par la gauche et les syndicats, planqué par la droite et les "puissants" à leur profit - et par les media car ça les dispense de réfléchir et les arrange tous bien - n'a pas pour autant perdu de sa venimosité, de sa stricte utilité.
Plus qu'un simple concept, qu'on est parvenu à transformer en "gros mot", la lutte des classes est plus virulente que jamais sur les terrains socioéconomique et géopolitique. Et c'est, pour l'instant, une classe qui l'emporte contre toutes les autres, nous le savons. En tous cas nous devrions le percevoir et le comprendre !
MAIS, dès lors, que l'on a gommé ce "ciment de l'histoire" qui permet à tous de comprendre le réel présent du social (d'ailleurs le fait que le journal titre "Le dialogue social à coup de fusil" est révélateur) il n'y a rien d'étonnant à ce que que les affaires tournent à cela : des conduites isolées et désespérées, où suicide et homicide se rejoignent dans le registre "Drame de la vie courante"... plutôt que d'être éclairées et réinscrites dans un contexte et des perspectives économiques, politiques, sociales, historiques et, en l'occurrence, sémiologiques.
Jadis on tentait, non sans succès, de diviser les catégories de travailleurs, (entre autre par le biais de la "distinction"), aujourd'hui (c'est le progrès !) on est parvenu à atomiser les individus : la notion même de "société" ou de "groupe social" disparaît au profit de la horde ou se réduit à un clan familial coupé du reste du monde...
Si l'on est d'accord pour refuser de remplir les cimetières de suicidés du travail, et les prisons d'auteurs d'homicides sur leurs "supérieurs" ou "patrons", il est grand temps de réhabiliter la notion de "Lutte des classes" ! Car, contrairement aux idées reçues, elle n'est pas d'abord une méthode de guerre barbare, mais, avant tout, un concept pour comprendre le monde !
Se positionner et agir seulement ensuite, et seulement si on le veut.

Trois jolis frères

2009-10-16T14:56:00.000-07:00

Je pense (et je l'écoute) à Joan Baez, ma petite copine d'avant hier.
Here's to you (Sacco et Vanzetti) et aussi à la complainte de Joe Hill, ce merveilleux jeune-homme qu'hélas tout le monde semble avoir oublié...
Que la si belle voix de cette femme vous escorte, mon père, mes oncles,
Yves, Bruno, Edmond.
Vous le méritez tant !
Je vous aime, là, tous trois ensembles, jeunes mâles au début de vos vies adultes, toute adolescence close à jamais.

Pavot papa/ Merde à la flicaille des jardins

2009-10-16T13:52:00.000-07:00

Ô papa !
Ton si beau jardin en était rempli de ces belles fleurs rouges et roses. Et toi tu ne savais pas "ça"...
Tu les avais prises pour de très jolies fleurs et nous en offrit si souvent. Tu les aimais pour leur beauté.
Heureusement que tu es parti pour ne pas voir ce qu'on a fait de tes si belles fleurs... des délits ! Peut-être même des crimes. Je suis heureuse que tu ne sois plus là pour ne pas endurer cette infamie.
Même en 2008, à la fin de ta vie, savais-tu que tu étais condamnable pour tes si jolies fleurs ? Peut-être pour tes savoureuses tomates aussi ! Interdites par les détenteurs de nos vies ? Merde !
MERDE MERDE ET MERDE !
Je te vengerai ! Promis (rire !)
Je vois rire ton jeune homme "gentil et doux" en toi.
J'ai pris des milliards de graines dans ton vieux jardin aimé papa !...
Des jeunes gens nous l'ont acheté ton jardin et ils vont faire comme toi si longtemps : blettes, carottes, patates, petits pois, persil, courgettes, aubergines, violettes, crocus, lilas, muguet et tout ça ! Exactement dans le carré que tu aimais pour ça.
Toi, tu ne pourrais pas comprendre ça qu'on t'emmerde pour les milliards de pavots...
Et moi je ne l'admets pas non plus.
J'ai pris mille et unes de tes belles graines te dis-je.
Où que ce soit, je les sèmerai ces fleurs que tu aimais, espèce de voyou !
JE LES SÈMERAI, SERMENT !
Promis juré pap' !
Ce sera mon "style", ma manière de voyou à moi qui le suis déjà alors que tu redoutais la délinquance de tes filles... Il faut bien que nous donnions le change : à toi qui fut trop gentil.
Voyou malgré toi tu fus. Et tu restes.
Ta petite Voyelle qui t'aime encore encore et "delongue", Papounet.

Blanc. Rien. hIver. Torts. Oubli.

2009-10-16T13:16:00.000-07:00

Mon Dieu !
Mon Dieu !
Mon Dieu !
Comme tout cela est difficile.
Difficile et âpre.
Amer.
La justice ne viendra pas sur nos pas triomphants.
Tout sera perdu. Tout sera oublié.
PERDU.
Rien ne saura réparer les torts commis mais "tous les torts seront oubliés".
Est-ce si dommage ?
Dites-moi !

Je vous écris d'un pays lointain (titre emprunté à Henri Michaux)

2009-10-11T08:55:00.000-07:00

"Un jour, il y aura autre chose que le jour..."
Dixit jadis l'ami Vian.
"Un jour que l'on appellera le Jodel", ajoutat-il...
Aragon, lui aussi, y était allé de sa jolie plume
Avec son "Jour d'épaule nue, couleur d'orange"...
Qui devrait bien venir un jour...
Moi, j'aime ce type (ainsi qu'Aragon, ma foi)

Et pourtant je crois le contraire.
Tout le contraire d'eux.

Tout le contraire d'eux.

Non,
Il n'y aura pas d'autre jour
Plus jamais d'autre jour

Il n'y aura plus rien
Rien
Jamais rien d'autre que nos jours
Eh pardon : "que vos jours", les vôtres.

Il n'y aura plus d'autres jours Mounette Mamie Blue
Plus d'autres jours Papounet can you help me
Ô can you help me

Il n'y aura pas d'autres jours Mamé, Papé !
That s' life
And that's death.

Les croix de guerre ne s'entasseront plus dans nos cimetières
On n'en veut pas
On n'en veut plus
Mais la vie va avec peine cependant

Alors on sera là, face à une stèle vide
Que l'on sait vide de vous
Seulement pleine de votre essence minérale
Un "précipité" diront les chimistes
Mais plein
De votre essence essentielle peut-être ?
Qu'en sais-je moi, esseulée de vous, esseulée de tout ?

Mais là où vous êtes
C'est un lieu bizarre, Mon Dieu Mamine...
Un endroit...
Ni beau ni laid
Un terrain pacifié mais pas satisfaisant
Dont vous avez bien raison de vous foutre

Un vague endroit
Où la Mairie doit, un jour...
changer cet arbre mort,
Au centre de votre si petit mémorial

Plus grand que vous
Mais encore plus mort est cet arbre
Et le Grand Jardinier n'est plus là lui aussi
Qui faisait pousser tomates rouges de chez rouge
Et des violettes de chez Toulouse
Et de rouges grenades...
Les courgettes et grosses cucurbitassées
Devant lesquelles on s'extasiait
Fiers contre tous
Fiers de la malice du Jardinier
À combiner mille et une combines
Avec la terre et l'eau
Ô Diable comment faire désormais ?
Le Grand Jardinier a rendu son beau tablier
Comment faire pour ne pas oublier
le Vieux Jardinier et ses vieilles et noires mamies ?
Comment faire
Pour veiller vaillemment
Car il faut veiller
Il n'y a que cela à faire :
Veiller.

Tout comme
Nous ne serons bientôt plus là,
Nous non plus
Plus là !
Plus là pour faire tout ça
Et
Pour vous dire "Merci" pour la vie
Merci pour la "disparition"
Merci pour l'effacement
Le coup de gomme
Celui qui sent si fort les vieux caoutchoucs
Merci
Pour la dispersion, cette grande leçon
Merci pour les pierres et cailloux de Caillois
Ce texte, je viendrai vous le lire
C'est promis
De vive voix sonore
De voix vive et trébuchante
De voix triste
De voix joyeuse
Sur feu de Dieu
Oui
Mamy Blue
Pap' Can you help me
Je viendrai
Je ne crains pas le ridicule
Ni les fromages qui puent les ambiances infécondes
Car ça, c'est pas de chez nous
Ni l'incompréhension.
Moi, je suis pour
Pour la dispersion, cette grande leçon.
Alors
Merci pour l'absence
Merci pour l'oubli
Et pour les pierres et cailloux de Roger Caillois

Ce texte, je viendrai vous le lire
Celui qui parle des pierres
Des pierres qui reposent
C'est promis
Je viendrai
Je viendrai
Il faut impérativement que je vienne
Même toute seule
Dire ça
Et
Pour vous voir.

Petites filles et longs couteaux/ Culinaires

2009-10-04T07:13:00.000-07:00

Rappelez-vous, Brigitte, Nadine, Jean-Pierre, Magali, Patrick, Régine, etc.
Nos pap-mam nous emmenaient au bord de la mer, nous, gens de terre, un dimanche tous les deux ou trois mois. Près de Montpellier ou près de Marseille : Grau-du-Roi ou Fos-Martigues, c'était le moins loin.
On y emmenait la "Mamé Marthe". Et cette coquine toute noire de vêtement, ne pouvant plus marcher, cueillait un petit crabe à la sauvette et le dévorait vivant devant nos mines épouvantées... et l'Antoinette aussi, qu'on "trinquait" plus rarement.
Nous, notre joie, c'était de cueillir ces "ongles de vieux". Ces fameux couteaux. Ce coquillage que l'on trouve en enfonçant (justement) ses jeunes ongles dans le sable où il se terre.
40 ans ont passé et j'ai cédé !
j'ai fini par acheter (hier seulement) des couteaux !
Histoire de ne plus voir ces ongles de grand-mère, mais les dévorer enfin pour ce qu'ils sont, ces fruits de la mer et des grands sables !
Gé-nial !
Génial et fastoche.
Il suffit de les mettre dans une poêle chaude d'huile d'olives, puis d'y balancer une persillade et un poil de citron en veillant que ça ne dure pas plus de 2 minutes en tout sinon ils deviennent durs. Bien bien rincer avant tout ça pour éliminer le sable qui se loge sous les ongles des vieilles grand-mères disparues avec les grandes marées de la vie...
Et après miam miam !

La résistance du champignon blanc

2009-09-30T09:39:00.000-07:00

Lorsqu'on veut fuir les bruits de la ville, ses cafés, ses poivrots, ses sirènes incessantes... on trouve de beaux jardins : les cimetières.
Soleil, douceur, calme et paix royale... On pourrait presque s'y adonner aux pires exactions en toute impunité.
Alors, je m'assieds sur la seule tombe autorisée, je fume deux Camels et lis 5 pages d'un bon Westlake (Donald).
Dans cet endroit très "végétalisé", pas de fleurs autres que celles en plastique ou polyester, façon soie sauvage...
Et soudain, voilà que s'offre le miracle de cet insolent champignon blanc, en vrai "champignon" pur velours !, de fort belles proportions.
Tout seul au milieu d'une immense pelouse.

Si je n'ai pas osé le prélever pour le consommer, c'est uniquement par crainte de devoir prendre sa place prématurément.
Lâcheté quand tu nous tiens.

Mais ce n'était pas fini... (Sur l'Armée du crime)

2009-09-27T12:44:00.000-07:00

La jeune fille de 18 ans, qui avait tant pleuré voici deux jours, s'approche, me disant : "Mais dis-moi qui ils étaient. Trouve moi cette Affiche rouge. Aujourd'hui on est des nuls qui courent après de paires de Nike, j'ai honte."
Alors, de guerre lasse, j'imprime le fameux poème d'Aragon chanté par Ferré. Et la dernière lettre laissée par Missak à Mélinée. et - pas de demi mesure - l'Affiche rouge en Google image !

Moi, après un cours d'histoire sur la France collabo, les Résistants et les "immigrés" :
- Non. Pas de honte à avoir pour tes baskets. Comprendre qu'aujourd'hui, honorer ces jeunes gens qui t'ont tant émus car de ton âge, c'est (peut-être ?) défendre les services publics, tenter de voir ce qui se tisse et qui ressemble sans ressembler aux situations de cette époque : Sarko et le pouvoir d'aujourd'hui, pour moi c'est comme Pétain et consorts."
Mais, jeune-fille, si ton siècle, que dis-je, ton "moment" ne sait t'inviter à autre chose que de convoiter des baskets, c'est lui qui pèche, et pas toi !
La jeune fille dort mais nous avons beaucoup parlé.

Lieu du crime/Cinéma/Suite et fin

2009-09-27T07:16:00.000-07:00

Mais voilà que, ce 26 septembre, j’ai emmené Lil, 18 ans, lycéenne en terminale littéraire, voir « L’armée de crime ». Catastrophe.
Elle a pleuré et sangloté à chaudes larmes presque tout le long du film. Au point que moi aussi, de la voir dans cet état, j’étais bouleversée : je me suis mise à pleurer aussi, lui demandant si elle voulait qu’on s’en aille.
Elle a juste fait « non » de la tête tant elle était incapable de prononcer un mot.
Ensuite, impossible d’en parler avec elle bien sûr.
Je m’en voudrais presque de l’avoir confrontée à « ça »…
Ce film aurait-il atteint sa cible la plus sensible ?
Une « projection terroriste » et terrorisante ? Une sorte de catharsis sur une jeunesse désemparée par le vide sidérant en face d'elle ?
Je ne sais plus quoi penser.
Au retour, très maladroitement et comme pour m’excuser de la souffrance infligée, je lui dis :
« Je ne comprends pas ce pays qui est le nôtre. Il est le seul d’Europe à avoir ainsi livré ses juifs et ses communistes.
Ça me reste insupportable. Le Danemark, qui était une monarchie, avait (donc) un roi. Celui-ci a protégé mordicus contre l’occupant toute sa population juive. La France, qui était une République, a collaboré jusqu’à la gauche ! Jusqu’à la garde !"
Je lui ai dit ensuite :
"La honte est encore sur nous, vois-tu !
De ne pas comprendre l’infamie toujours présente de ce pays qui est le nôtre depuis si longtemps. Ô, fuyons ! En allons-nous en vite d’ici, car ça continue de puer ! Et Bousquet, copain de Mitterrand, non, vraiment,
tout cela ne passe pas ! Car, ce que la France a fait avec ses Juifs et de ses communistes, elle le refait avec ses Arabes !
Et, par ailleurs avec ses "sans papiers". Qui le voit ? Qui sait l'opprobre où cela nous jettera ?" Forcément.
Quelle infâme nation que celle-là ! De quels "gènes" historiques et existentiels souffre-t-elle donc ?

Bestiaire (à suivre) / L'oiseau rare

2009-09-23T15:28:00.001-07:00

Je l'avais trouvé hier soir. Blotti au cœur de ma glycine, contre les déchets "verts" que devaient venir prendre les employés communaux. Je ne connais pas les noms des oiseaux. Alors j'ai fait : Help JPV et BB !
Réponse preste et définitive :
- C'est un faisan ! Mange-le !
Moi, je suis restée dans l'expectative, elle était douce et moelleuse dans ses draps de lin blanc.
Le temps d'en sortir, le lendemain matin, il n'était plus là ce beau volatile plein de belles couleurs. Mes voisins l'ont-ils mangé ? Ou bien les hommes du service Environnement ?
J'en sais rien !

Je le regrette. Il était beau et craintif. On aurait pu faire un bout de chemin ensemble.
On l'a fait. Mais ce fut bref.

Paul Claudel

2009-09-23T15:15:00.000-07:00

« Adieu, amis, nous arrivons de trop loin pour mériter votre créance ;
Seulement un peu d’amusement et d’effroi.
Mais voici le pays jamais quitté qui est familier et rassurant.
Il faut garder notre connaissance pour nous,
Comprenant comme une chose donnée dont on a tout à coup jouissance,
L’inutilité de l’homme pour l’homme, et le mort en celui qui se croit vivant.
Tu demeures avec nous, certaine connaissance, possession dévorante et inutile.
L’art, la science, la vie libre…
Ô frères qu’y a-t-il de commun entre vous et nous ?
Laissez-moi seulement m’en aller ; que ne me laissez-vous tranquille ?
Nous ne reviendrons plus vers vous.
Le vieux parieur est parti tranquillement pour sa patrie la plus profonde. Le vieux Colomb s’est embarqué pour ses Amériques intérieures (la nation lui a porté des fleurs. C’était justice.)
Il est parti pour ses grands soleils et ses grandes eaux.
Vous restez tous, et nous sommes à bord, et la planche entre nous est retirée.
Il n’y a plus qu’un peu de fumée dans le ciel, vous ne nous reverrez plus avec vous.
Il n’y a plus que le soleil éternel de Dieu sur les eaux qu’il a créées.
Nous ne reviendrons plus vers vous. »

Paul Claudel, je crois, avait écrit ce texte afin qu’on le lût à sa disparition.
C’est l’écrivain Alexandre Vialatte qui le fit le premier. Il le republia dans une de ses chroniques. J’attire l’attention sur le contenu du texte de Claudel. Ce catholique profondément croyant y émet un doute, voire un certain athéisme et un noir pessimisme, qui font de son propos, ici, un exemple à considérer. Que ce soit en écrivant, ou, plus simplement, en parlant, on en dit toujours plus que ce qu’on aurait cru.

PHOTO MUETTE / À MON PÈRE

2009-09-23T14:48:00.001-07:00

Trop vif le souvenir, trop vive la vie : cette photo restera muette.

Enfin un vrai tombeau pour ceux de l'Affiche rouge/Au cinéma

2009-09-23T06:05:00.000-07:00

Grande chance et petit privilège d'avoir vu, voici un mois et demi, en avant-première sur invitation - c'est-à-dire avant tout le monde, un film qui vient tout juste de sortir, là.
 "L'armée du crime", de Robert Guédiguian, est parfaitement surprenant. 
Et "surprenamment" parfait.
Car... Qu'attendions-nous à vrai dire ? 
Eh bien nous attendions qu'on ne nous donne plus de leçons recuites, yes ! 
Pari tenu ici contre toute attente.  Nous voulions enfin rire un tout petit peu (si peu que ce soit avec les acteurs de l'histoire) et non plus, seulement, pleurer dans le vide sur des héros abstraits...

Histoire de mieux vous rendre hommage, à vous, FTP-MOI, passés dans la légende, une si lourde légende.
Dieu sait si j'en ai lu des livres, si j'en ai vu des films et des « docus », sans parler des chansons. C’est toujours facile à dire après coup, certes. Mais, disons-le enfin, la France entière vous a lâchés, et pas seulement sa hiérarchie policière. 
Et pourtant.
Votre héroïsme m’a toujours été effrayant. Votre jeunesse si tôt interrompue me faisait pleurer, toujours. Que tirer de cela ? Pas grand-chose au fond. 
Et voici que quelqu'un revient sur vos vies, votre histoire, sans me tirer des pleurs vains, sans attiser mon insurmontable et toxique ressentiment envers un passé passé, déplaçant cette colère sourde et sans fin vers le si vif présent.
 C'est le tour de force et la prouesse de ce film. Un film « classique », merveilleusement fait, exactement comme il le fallait. C'est ce qui manquait. 
Robert Guédiguian a raison : la fiction permet tout, autorise tout, c’est une maîtresse es liberté.
C'est le grand risque du créateur qui se lâche des deux mains : ça passe ou ça casse.
Or, cette prise de risque fait que nous pourrons enfin, désormais, vous honorer sans crainte.
Soixante ans ont passé. Et nul n'avait su jusqu'alors mieux dire que ce ce film,
la vraie vie, la vôtre mais aussi la nôtre, spectateurs et "voyeurs" que nous sommes pour le meilleurs et pour le pire. Comme si Robert Guédiguian était venu au cinéma pour dire ÇA, créditant, du coup, le spectateur d'un capital de confiance qui honore l'un et l'autre...
 Son grand mérite reste, entre autres, de vous soustraire au fardeau des archétypes qui nous ont tant pesé, et si longtemps tenus éloignés de vous, comme modèles plausibles.
De plain-pied dans le présent - le vôtre au moment des « derniers instants », que vous ignoriez comme tels - on vous voit vivre, c’est-à-dire douter, discuter et débattre, jouer, rire, tuer, aimer...
C'est le mystère de l'incarnation que manipule l'auteur de ce film, et vous voilà ré incarnés, redevenus "utiles" comme vous aviez entendu l'être, comme vous auriez toujours dû l'être.
 Et l'on peut enfin oublier (tout en le sachant) que vous allez mourir bien avant nous...
 Car, pour une fois, une première fois, quelqu'un vous montre dans votre présent, un éternel présent.
Du coup, nous pouvons enfin vous RAPATRIER dans le nôtre !
Presque faire de vous des "potes" , ce que vous n'auriez jamais dû cesser d'être.
Le lyrisme et ses ravages sont - enfin ! - dans ce film, tenus en respect, à distance.
"C'est un film sur la vie sur la jeunesse. Et pour la jeunesse d'aujourd'hui" : dixit l'auteur en fin de projection. 
Ça, c'est vrai de vrai, bien vu et sans prix.  C'était le seul biais pour vous récupérer, jeunes, beaux et, étranges étrangers, de vous rapprocher de nous à qui vous manquez encore... 
Même si "vous n'aviez réclamé la gloire ni les larmes", ce film, en vous soustrayant à l'héroïsme abstrait, en vous déplaçant de la gloire et des larmes, vers cette vraie vie qui fut la vôtre, cette insolence suprême, nous aide, nous plaît.
Cet héroïsme lyrique, celui qui, depuis vous, nous fait tant peur, vous éloignant injustement de nos vies à nous, où l'on vous contint si longtemps, n'est plus.
Ce film parfait pour l'instant (aux acteurs merveilleux) vous rapproche enfin.  
En outre, "L'armée du crime" parvient à ne pas être complaisant sur les scènes de torture, tortures réelles que vous avez pourtant endurées bien plus longtemps qu'on ne le voit.
Mais il était temps de vous inscrire dans une vraie fiction pour mieux vous
rencontrer/retrouver aujourd’hui. Vous le valez bien, si vifs que vous restez !

Je relis Zouc, cette mère veilleuse / Où êtes vous grande Zouc ???

2009-09-21T03:57:00.001-07:00

Limbes

2009-09-20T02:39:00.001-07:00

Sur la boîte en carton, sous la poussière des siècles, c'est marqué : Pandore. (Que viennent faire les poulets ici ?).
Les sels d'argent conservent les images, mais l'effacement subsiste. L'absence dure longtemps.
***
Six mois avant ma naissance, je le savais déjà, pap' mam', que la vie était une épreuve, qu'elle resterait à jamais non fixée et sans retouche possible.

Photo "téléphonée"-Îles du Frioul

2009-09-19T06:49:00.000-07:00

Balade

Ceci est un vrai coquelicot
poussé tout seulet entre deux pierres du Fort Saint-Nicolas

LE GÉNIE DE L'OUTILLAGE - Les outils sont comme des mots, ils sont tout un langage. Le Livre de l'outil est, lui, un trésor.

2009-09-19T05:46:00.000-07:00

Paru tout d'abord en 1976 pour l'édition originale, il est ressorti en 2003 dans sa maquette d'origine, respectueuse de l'état d'esprit dans lequel il fut conçu.

J'ai rencontré ce livre il y a peu, par hasard, en musardant au rayon Arts d'une très belle et très grande librairie. Je venais d’hériter d’une belle quantité d’outils de mon père et de ceux avant lui.
Intéressée autant par mes ascendants que par cette étrange confrérie d’objets aussi mystérieux que complexes, Le livre de l’outil n’eut, dès lors, qu’un modeste clin d’œil à m’adresser.
L'ayant saisi, j'ai vite compris que j'allais demeurer longtemps là, à l'examiner sous toutes ses belles coutures, captivée non seulement par son sujet mais par l’époustouflante qualité de l’ouvrage. J'ai compris que lui et moi, nous deviendrions complices d'âme, au sens où les couteaux et le silex ont une âme vraiment nécessaire...

Alors, je me suis assise sur le petit tabouret que le libraire bienveillant avait offert à mon séant. Ça le valait bien car l'ouvrage pesait dans les trois kilos.
Le Livre de l'outil n'est pas un livre ordinaire. Et - disons-le tout de suite - je m'en suis rendue propriétaire afin de continuer d’en jouir durablement : 95 euros. Ça les vaut. En fait, c’est aussi un livre de « poésie ».
Le Livre de l'outil dresse l'inventaire des mille et une ruses qu'à su se donner la main humaine depuis qu'elle existe, pour satisfaire au désir de conquête qui lui est propre et unique.
Cet inventaire, loin d'être fastidieux, sèchement savant ou purement technique montre ici, dans un texte magnifique et exemplaire, la fantaisie imaginative qui préside à la conception et à la fabrication d'un outil.
On est saisi par la beauté du texte, sa profonde intelligence, sa belle intelligibilité. On imagine que ses auteurs ont été en phase avec les textes de Gaston Bachelard que sont La terre et les rêveries de la volonté, La psychanalyse du feu, ou encore La terre et les rêveries du repos.
C'est ce qu'il fallait sans doute pour faire de ce livre un véritable trésor, trésor à la hauteur de son sujet que l’illustration, très abondante, remarquablement choisie et légendée
vient confirmer haut la main…
Exemples-citations :
« Toute considération seulement technique sur l’outillage est une considération étriquée et nulle. Un geste non conscient de ses origines et de ses fins érige des murs aveugles. ».
« Le règne des spécialistes est celui de la séparation, de la dépossession ; les détenteurs d’une spécialité, eux-mêmes rendus inaptes à toute pensée de l’universel, comme à toute rêverie authentiquement pratique. »

Seul compte vraiment, en définitive, qu'il soit sauvage ou civilisé, barbare ou discipliné, le travail ouvrier.
C'est ce que me dit ce livre, sa leçon de beauté, son hypothèse d'humanité.

Cet article a été publié/Il est protégé par un copyright.

Martine est grave sur les tombes

2009-09-11T10:29:00.000-07:00

Martine s'ennuyait.
Alors elle s'est rendue ce soir sur la toute petite-petite tombe de son père et de sa mère, incinérés voici un an, tous deux ayant filé l'un l'autre, sans véritablement crier gare, à trois semaines d'écart...
Mais la vieillesse, pourtant "naturelle" désormais, demeure impardonnable.
On s'en fout papa ! On s'en fout maman !
Un soleil de feu se couchait vaguement. J'avais trop chaud papa !
Alors, je me suis assise sur votre petite stèle, ma seule propriété, et j'ai allumé ma trentième Camel, tout en continuant de penser à vous.

Trois roses pour vous, papa maman.
Pour dire qu'il n'y a pas d'oubli possible.
Et ça sur un bristol :

Merci pour le présent.
Merci pour le passé.
Et merci pour l'incertain avenir.

Martine aime avoir le fou-rire/Panthéon

2009-09-10T04:23:00.000-07:00

À la claire fontaine

Je me citron pressé

J'ai pris vélocipède

Que je Mississipi

Il y a longtemps queue de vache

Jamais je ne tourniquet.

***

La gourgandine, bien sûr,
jalouse les auteurs
de cette immense chanson réaliste,
mais d'autres l'ont écrite.
Le concours est ouvert !!!
Il y a fort à gagner.

Martine parandélève (bis)

2009-09-09T12:29:00.000-07:00

“ Voie anale ” : c’est ça qui est marqué sur la boîte achetée à la pharmacie comme étant des suppositoires.
Je lis à haute voix, et je demande à Lil, 11 ans :
Sais-tu ce que ça veut dire, voie anale ? !
Manifestement, elle ne sait pas. Le pire, c’est qu’elle a l’air de s’en
balancer.
Je m’énerve un peu, puis je lui lance :
- Anale ! C’est un adjectif ! Un adjectif au féminin ! Masculin : anal, sans e ! Il y a un nom qui va avec : un “ substantif ” te dira-t-on. Dis- moi de suite lequel, tu le sais ! Pas possible que tu ne trouves pas ! Cherche !
Lil tourne autour du pot un moment, puis finit par se risquer :
- Anis ! me sort-elle triomphante.
Je pouffe aussitôt. Puis j’articule entre deux éclats de rire :
- Et les bonbons à l’anus, tu les aimes ? ! À moins que tu ne préfères les bonbons de La pie qui chie, marque célèbre entre toutes !
Tandis qu’elle a rougi jusqu’aux oreilles, je luis explique le mot "anus".
« Trou-du-cul quoi ! »... lui dis-je pour finir.
Je m’aperçois alors qu’elle confond les mots, si difficiles à retenir, de “ anus ” et “ pénis ”, qu’elle a contractés...
Probablement en serrant les fesses !
Ce qui donne à penser au grand psychanalyste, spécialisé dans les sexualités enfantines, que je suis.

Martine dessine

2009-09-09T09:12:00.000-07:00

... et s'essaie aux encres et lavis de temps à autres.
Et comme elle aime les légumes mais ne possède pas assez de jardin,
elle enfouit sous de jolies encres colorées les tubercules de son choix.
Et maintenant, "Sous la terre, la patate attend son heure."

Martine à l'océan

2009-09-08T13:18:00.000-07:00

Un poil dans la main ???
Non, non, non !
Si la pêche est fructueuse, pas de blâme !
Poulpes, seiches, calamars sont bizarres
mais sympas à cuisiner.
On vous en dira plus un peu plus tard.

Martine éditrice

2009-09-08T08:08:00.000-07:00

Martine a vieilli.
Elle a fini par entrer dans la prestigieuse maison de Gaston.
Comme il l'a à la bonne, il lui autorise quelques caprices, genre publier/exhumer de vieux trucs plus ou moins de bon goût qui feront quelques sous sur le dos des amateurs d'arts baroques.
(Sur commande uniquement.)

Rentrée littéraire (ter) Martine parandélève

2009-09-08T07:05:00.000-07:00

Campagne de promotionnelle
Martine a emmené sa fille Lil flâner à la librairie branchée de son patelin.
Ci-dessus les étals du libraire. Au fond, le libraire en personne

Martine s’ennuie aux “nouveautés”, dont la profusion indécente, cette rentrée, malgré la "crise", gave encore jusqu’à l’écœurement.

Elle n’est pas venue pour ça, mais pour commander de vieilles choses introuvables. Autant dire pour la gloire.

Lil, à peine partie au rayon “enfants”, ramène un livre qu’elle réclame à sa mère.
«Non !» lui répond sèchement celle-ci. C’est net, tranchant et catégorique.

La dame à côté lève brusquement la tête vers Martine. Si si : elle a tressailli.
Rien qu’à sa touche - et vu le temple où l’on se trouve - Martine devine sa pensée unique.
Au bout d’un moment, la petite, éconduite mais pas découragée, a ramené un autre livre, plus modeste, pensant sans doute que cette fois-ci ça va marcher : «Allez, maman... s’il te plaît...»
Mais sa mère lui achète au moins deux livres par semaine. Cette semaine ça a été quatre - non cinq ! - livres.

Et ça, la dame qui "espinche" ne le sait pas.
«Non et non ! C’est non !» aboie Martine, excédée pour de bon.
La dame est toujours là, à côté, genre intello de gauche en proie à l’échec scolaire des autres.

À ce deuxième refus, elle n’a pas bronché, son opinion est faite., ça se voit - à peine - à la forme qu'a pris son sillon naso-génien. Mais, la tête farouchement baissée, elle se délecte, pensant passer sans aperçu...

Alors, cette fois, Martine - qui l’a reniflée - reprend, toujours aussi sèchement à l'intention de la bonne femme cette fois-ci : «Écoute Lil, ça suffit ! Des livres tu en as déjà beaucoup trop ! Et tu les as pas tous lus ! Et puis, tu sais, les livres, quand ils deviennent trop nombreux, ils se liguent contre les enfants pour, à la nuit tombée, venir les manger ! Les tiens, si on en achètent encore d’autres, vont faire comme les gens qui, quand ils sont trop nombreux, deviennent sauvages et incontrôlables. En vérité, tous ces livres sont féroces, et ils n’attendent que ça : venir te dévorer ! Il paraît qu’il commencent par les pieds ! Et c’est terrible !»

La dame à côté a pâli. Elle tremblote de toute sa fibre, son hypothalamus pédagogique en est tout ébranlé.

Demain matin elle dénoncera Martine à la DASS.
Et aussi, pour faire bonne mesure, à l’Inspection académique.
Surtout, elle racontera à son entourage et à ses amis ce cas pitoyable qui l’a si profondément révoltée. Et tous opineront du chef, partageant dans une consensuelle affliction son noir caviar en disant : «Ça ma bonne amie, c’est du F.N. tout béni ! »

Et la dame sera réconfortée. Un peu.
Mais tout ça c'est si bon !

Vacances/ Martine zéro chez Martine un

2009-09-08T05:18:00.000-07:00

Quand une Martine
rencontre une autre Martine
Qu'est-ce que ça donne ?
Des histoires de Martine...
***
Sonnez les Martine !
Ding, ding, dong !
Gigues, dingues, donc !
(En chœurs svp)

Rentrée littéraire (bis) - Littérature grivoise

2009-09-08T04:29:00.000-07:00

AUTRE EXTRAIT / INCITATION À L'ONANISME

Deuxième déclaration d'amour
Mademoiselle,
J'ai attendu trois mois, qui m'ont semblé longs comme une éternité, avant de confier au papier le tendre aveu que, par timidité, en votre présence, je me sentais absolument incapable de vous faire de vive voix.
Je me sens beaucoup plus brave la plume à la main...

Martine chez le libraire/Rentrée littéraire

2009-09-08T04:14:00.000-07:00

Ouf ! La littérature féministe reprend du poil de la bête. Voici l'un des coups de cœur de Martine dans une foisonnante moisson, poissonneuse friture littéraire. Un ouvrage à la fois rebelle et utile qui affiche
une liberté de ton rafraîchissante.

EXTRAIT/MON SECRÉTAIRE - MANUEL DE CORRESPONDANCE

Lettre pour faire cesser les assiduités importunes.
Monsieur,
Non content de me suivre dans la rue et de me faire de sottes déclarations, vous avez poussé l'impertinence jusqu'à m'envoyer une gerbe de fleurs en l'accompagnant de votre carte. Je m'empresse de vous retourner l'une et l'autre, en vous invitant formellement à vous dispenser de semblables envois. Vous vous êtes mépris sur mon compte. Je suis une honnête femme, monsieur, et je n'ai pas souvenance d'avoir fait quoi que ce soit qui puisse vous autoriser à m'importuner de la sorte. Allez porter ailleurs vos hommages et vos fleurs. Afin d'éviter un scandale, je vous ai épargné un affront public, mais dans le cas où vous seriez assez mal inspiré pour enfreindre ma défense, mon frère, que j'ai mis au courant de vos assiduités déplacées, ne manquera point de vous rappeler, d'une manière beaucoup énergique aux sentiments des convenances.
Croyez, monsieur, à mes parfaites civilités. Cécile Dubreuil.

Mes voisins sont formidables

2009-09-08T02:20:00.000-07:00

Ce matin aux aurores, mon abominable voisin s'est fait casser la gueule par le fils de sa maîtresse. Sur le trottoir. C'est sa voisine du dessous, une blondasse foldingue qui me l'a raconté, visiblement émoustillée...
Il paraît que l'autre disait “Tu l'as bien baisée ma mère ! Hé ben moi je te nique la gueule !”. Ouille. Et, effectivement, c'est bien ce qu'il lui faisait. À grands coups de godasse dans la face de l'autre, à terre, devant une brochette de passants pétrifiés.

Car l'aguichante Hélène, la soixantaine décolorée, fut témoin de la scène. Aussi s'est-elle empressée de venir me narrer tout ça par le menu, sans se soucier de savoir si ça m'intéressait. Elle semblait animée d’un plaisir mauvais. Bien.
Bien fait ! Bien, bien fait ! disaient ses yeux – qui disaient le contraire de sa bouche déraisonnablement fardée.

Pourvu que le récit ne soit pas trop long me disais-je en moi-même sur le pas de la porte tout en m’efforçant mollement de mimer l’intérêt.
Tout ça c'est la faute de l'enzyme adhényl-cyclase ! Et que dire de la responsabilité des protéines G ? Quant à l'implication des amines cérébrales, j'y mets sans délais ma main à couper ! Une réflexion que j'ai soigneusement épargnée à la godiche histoire d'abréger nos souffrances respectives.

Quand, quatre jours après les faits, j'ai croisé cet infâme enfoiré dans la rue, il s'est ouvert à moi de ses tracas : Il avait les deux bras bandés et la tronche toute noire. “Ça me va tout droit à l'hypothalamus ! Tenez, vous me le fendez, cher monsieur Eschkz.” ai-je dit par pure hypocrisie. Par devers moi je l'appelle "monsieur consonne", ou - mieux - "monsieur qu'on sonne", comme il est dit plus haut... C'est bien simple, on peut pas l'appeler, tellement il est... vilain, tiens !

“Et vous allez porter plainte j'espère !” Bref, moi je lui ai dit ça en prenant ostensiblement un air affligé et compatissant, tout en feignant la surprise (je n’étais pas censée savoir). Vu que je voulais pas qu'il sache pour la poire Belle Hélène. Qu'elle avait cafté quoi ! Ça aurait aggravé leur différend, une sombre affaire de chaudière que chacun dit qu'elle est à lui et qu'ils se disputent à grands coups d'huissiers et de tribunaux.

Il a pas trop moufté. Il m'a juste dit que cette fondue, elle l'avait quand même soigné et qu'il lui était reconnaissant, mais que c'était une fondue quand même, peuchère.
Ensuite, en venant chercher son volet qui était tombé dans ma cour trois jours avant à cause d'une tornade métaphysique, il m'a proposé 4 000 roubles sur la vente de son loft si j'arrivais à le fourguer.
Alors là ! il peut toujours se brosser ce vieux con.

Martine au Musée de l'Homme

2009-09-07T14:57:00.001-07:00

Rendez-moi mon chien

2009-09-07T09:16:00.000-07:00

(Pour ceux qui ne la connaîtraient pas)
Un berger faisait paître son troupeau au fin fond d'une campagne quand, d'un nuage de poussière surgît une rutilante Range Rover venant dans sa direction. Le chauffeur, un jeune homme dans un complet Armani, chaussures Gucci, verres fumés Ray Ban et cravate Hermès, se penche par la fenêtre et demande au berger : - Si je peux vous dire exactement combien de moutons il y a dans votre troupeau, m'en donnerez-vous un ? Le berger regarde le jeune homme, puis son troupeau broutant paisiblement et répond simplement : - Certainement. L'homme gare sa voiture, ouvre son ordinateur portable, le branche à son téléphone cellulaire, navigue sur Internet vers la page de la NASA, communique avec un système de navigation par satellite, balaie la région, ouvre une base de données et quelque trente fichiers Excel aux formules complexes : finalement il sort un rapport détaillé d'une dizaine de pages de son imprimante miniaturisée et s'adresse au berger en disant : - Vous avez exactement 1 586 moutons dans votre troupeau. C'est exact, dit le berger. Et comme nous en avions convenu, prenez-en un. Il regarde le jeune homme faire son choix et expédier sa prise à l'arrière de son véhicule, puis il ajoute : - Si je devine avec précision ce que vous faites comme métier, me rendrez-vous mon mouton ? - Pourquoi pas? répondit l'autre. - Vous êtes Ingénieur Qualité et vous faites des Audits dit le berger. - Vous avez parfaitement raison, comment avez-vous deviné ? - C'est facile. Vous débarquez ici alors que personne ne vous l'a demandé, vous voulez être payé pour avoir répondu à une question dont je connais la réponse et manifestement, vous ne connaissez absolument rien à mon métier. Maintenant, rendez-moi mon chien !

Martine et la lutte anti tabac

2009-09-06T15:26:00.001-07:00

On nous embête (pour rester polie) et on veut nous empêcher de choisir, avec notre vie et ses saveurs, nos risques (et astuces incertaines) pour passer dignement l'arme à gauche !
Mazette !
Mais dans quel monde éternuons-nous donc ?
Et où tousserons-nous, cracherons-nous ensuite ???

À venir (série des Martine)

2009-09-06T14:45:00.000-07:00

Martine chez le psychanalyste
Où il sera question de la vie, de la mort, de la maladie, de la procréation téléguidée, voire "téléportée", de la névrose grandiose, de l'appétit de la vie. Et, surtout, du rire de Dieu.
(Avec des images décoiffantes illustrant les comportements étranges des poissons volants ).

Bestiaire (à suivre)

2009-09-06T14:19:00.000-07:00

Je vous présente mon chien.
Moi, je l'aime mais attention, il est pas très sympa avec le bas peuple.
À vrai dire il faut juste savoir le prendre.
(C'est une pince très spéciale qui sert à avoyer les scies : amusez vous bien avec les dicos et les éthymologistes !)

Terre+air+feu+eau

2009-09-06T12:51:00.000-07:00

Brigitte,
Cette pièce que j'ai photographiée chez toi cet été
me fait de l'œil depuis des semaines.
Elle me plaît beaucoup.
Je ne résiste pas au désir de la "balancer" ici,
de l'envoyer dans l'espace.
Regarde.
Elle en a de la gueule, non ?
Continue dans cette voie.
À vrai dire je te fais de la "lèche". Car j'aimerais que tu me la donnes, cette pièce. Je l'accrocherais sur un mur de mon manoir pour - enfin ! - faire état de "signe extérieur de richesse".

Ficelle à poulet/ SÉRIE RAPINES - À suivre

2009-09-05T08:57:00.000-07:00

Samedi 30 janvierXXXX

Aujourd'hui j'ai volé de la ficelle à poulet. Il y a longtemps que je convoitais cet objet et que j'avais envie de commettre ce larcin. J'ai donc fini par voler de la ficelle à poulet. À Carrefour : c'est là que je voulais le faire.
J'y suis allée ce jour et dans cette intention.
D'abord, j'ai fait mine que l'étiquette portant le code barre tombe par terre sans que j'aie l'air de m'en apercevoir. Mais avec le pouce, discrètement, je l'avais aidée... J'avais ma grosse veste avec des manches trop longues : c'est bien simple, quand je la porte, on voit pas mes mains. Autrement dit, la pelote, on la voyait déjà plus. Après, l'étiquette s'est détachée, et elle est tombée. L'air de rien, j'ai mis ma main dans mon sac : dedans, il y avait la jolie pelote. Faut pas demander la joie !
8,90 francs, ça coûtait. C'est pas pour les sous que je l'ai fait, non, je l'ai fait pour la gloire : pour ma petite gloire intime (il faut savoir garder petites ses gloires. Et secrètes ses lubies intimes). Voilà pourquoi je l'écris dans mon journal intime : personne d'autre n'en saura rien.
Elle est belle ma ficelle à poulet ! En beau lin blanc, très fin et cependant solide. Peut-être un peu trop fin pour ce que je veux en faire d'ailleurs... C'est pour ça aussi que je l'ai volée : j'étais pas sure que ça marche.
Avec, je veux me faire un collier. Attacher les uns aux autres - mais espacés entre eux - les bonbons en pâte de verre colorée que ma sœur m'a offerts. Je veux frimer avec des gros bonbons en pâte de verre et de la ficelle à poulet autour du cou. Des bonbons en pâte de verre que ma sœur m'a offerts et de la ficelle à poulet que j'ai volée. J'irai frimer à Carrefour par exemple. Parce que, franchement, qu'est-ce que j'irais me montrer avec un poulet attaché autour du cou, non mais !... Vous m'avez pas bien regardée ! Sans les bonbons de ma sœur, franchement, ça vaut rien.
Je vois vraiment pas pourquoi ils osent encore vendre de la ficelle à poulet ! Vu que les poulets, y'a plus vraiment besoin de les attacher. Tandis que les bonbons en pâte de verre...
Mais non : dessus, y'a marqué "ficelle à poulet", ou quelque chose dans ce goût-là.
C'est pour ça, vraiment, que je l'ai volée au fond : j'aime pas qu'on se paie ma tête. Surtout quand j'ai rien fait pour. Genre, me balader avec un poulet attaché autour du cou... Là oui, je comprendrais. Mais sinon...

L'aristocratie du bon goût/ébauche 1/1989

2009-09-05T06:50:00.000-07:00

Bonjour. Je suis la poupée Klaus Barbie.
Marie-Antoinette, c'est par où ?
Rien à ajouter.

Mon oncle / Martine en famille

2009-09-05T06:04:00.000-07:00

Lui, je l'aime depuis longtemps.
Le 14 juillet dernier, j'ai raté le train. Je suis toujours en retard, ou alors c'est le train qui fait pas ce que je veux...
Alors, deux jours après, qu'est-ce que j'ai fait ? J'ai pris ma Peugeot polluante et je suis été le voir là-bas loin, à Saint Nazaire, où ils fabriquent les gros et beaux bateaux.
Ah ! Me faire photographier avec LUI !!! Faut pas demander la joie !
On lui avait cassé sa pipe mais je l'aimais quand même.

LA CHASSE EST OUVERTE- Bienvenue

2009-09-05T04:40:00.000-07:00

Passer du jour au lendemain et du coq à l'âme sans mise en garde avant coureuse,
entre le journal "in time" et celui de la planète à retardement,
telle sera l'incertaine ligne éditoriale de ce blog à l'arraché. Rubrique "blogs lents".
Le grand écart, le faux bond, le sursaut caractériel s'y disputeront la partie
avec beaucoup d'autres feintes mais sans mauvaise malice.
SINON C'EST PAS POSSIBLE, COMPRIS ! ! !
Ultime précision : le Diable est absent. L'Autre aussi.
Ci-dessus : jaquette non finalisée d'une BD en prépa'.
Encres et aquarelles : Sylvie B. graphiste plasticienne.